Tengo comezón en la existencia, los dedos emociones se niegan a rascar las erupciones neuróticas amotinadas entre el bando de las sensaciones y los pensamientos. Todo es tan fragil ahi y las manos de las palabras tienen los dedos tan obesos, la torpeza natural de sus dimensiones las obligan a presionar espacios de más, espacios de blanca calma, inocentes de la mugresilla del dígito. cómo hacer una pequeña insición con unas pinzas perras?
Alguna vez un buen amigo escribió "Nuestra lengua es inocente mientras desconozca el alfabeto"
Creo que el perro tenía razón...
viernes, 14 de diciembre de 2007
lunes, 10 de diciembre de 2007
miércoles, 31 de octubre de 2007
Insectario tragicómico
Solía vivir con un gusano de corazón en la cabeza
Que me susurraba palabras de invierno, hace tiempo que no se deja escuchar…
Se esconden días-mosquitos de desesperanza.
Evacuando lentamente los cadáveres
Que eyacula la lengua, en la melodiosa guerra de las ideas
Navegar sobre un velo permeable
Entre el humanismo y la misantropía
Acallar siempre sobre la ironía y la nada Retornar de nuevo a la pulsión de muerte
Para generar un par de pulgas-vida
Contemplar como las larvas intelectuales
Devoran desesperadamente las crisálidas
De mariposas que ya no existen. Con la esperanza
De desarrollar alas propias sobre el vientre, para que duela
Un poco menos y golpear un poco más fuerte.
Enmudecer y entristecer por la escasez de seda
¿Alguien aún genera seda?
¿Alguien recuerda como se sentía la seda sobre los labios?
Seda, dulce seda…
Las mantis religiosas alumbrando insectos de cinturas frígidas
Alimentadas por heces de negra culpa
Mientras el asco los incita a devorar la cabeza de sus creadores.
Es el karma biológico de la cruz…
Donde me encuentre a ese Dios, sin pensarlo
Le introduciría una tarántula en la entrepierna…
Ensombrecer la sonrisa para no abaratarla
Refrescar la tristeza para que no se endurezca
Recordar la poca importancia de las líneas
Que no permiten deformar la forma deformada
Donde se encuentran las verdades relativas
Que sostienen la existencia de las libélulas
Caminar para adelgazar y poner en forma el pensamiento
Llegar siempre tarde a la cita inevitable con uno mismo
Burlarse de los caracoles lánguidos que han perdido su casa
Como a 2 cm. de distancia.
Renovar algo de fuerza con una simple sonrisa
Seguir caminando después de levantar los hombros
Indicando que: “Yo no sé ni madres, pero el camino esta entretenido”
Jugarle una travesura a la abuela de 87 años y salir huyendo
Como cucaracha asaltada con luz. Intuir que pronto ya no podré hacerlo…
Recordar como mi amada se asía ferozmente en mi pecho
Como si no existiera un mañana en el hoy de ayer
Extrañar como al invierno a esa arañita de avellana…
Que se pierde y me olvida entre sus patitas
Y sus múltiples ojos anochecidos.
¡Pinche vieja! Como le amo…
domingo, 21 de octubre de 2007
AC CHARAL 3 IN A ROW
Mi hermano y su nueva novia en el sillón procurándose delicias al oído. El código ético para hacer inmoralidades que subyace entre mis hermanos y yo, me invita a encerrarme en mi alcoba, con el pretexto de limpiarla un poco y así liberar a los amantes de mi incomoda presencia.
Unos gritos aciditos con mi nombre como estampa me invocan desde afuera de la casa. Hago ruidos antes de abrir la puerta, advirtiendo con un bostezo falso y unas pisadas fuertes la salida de mi cuarto y de esta forma enfriar el acto que se entibiaba en la sala. Mi hermano coloca las manos en un lugar menos comprometedor. Cruzo la sala sin voltear siquiera hasta llegar a la puerta principal, la entreabro asomando medio cuerpo y la cabeza. Las vocecillas me anuncian que jugamos a las 5:00 p.m. Mi teléfono celular anuncia las 4:00 p.m. “Entrenador vamos contra los relámpagos” a lo lejos el más precoz del grupo murmura << ¡ja! ¿Contra esos weyes? Si están bien pendejos>>. De nuevo los enanos me avisan casi a la hora del juego. Muy solemnemente les digo ¡órale weyes! junten a los demás… ¡en chinga!
Regreso por una sudadera y algo de dinero para completarles el arbitraje. Es evidente que tendremos que prescindir del raite. El dueño de la pick-up que esta fuera junto a la banqueta de mi hogar pertenece a mi hermano. Lamentablemente conozco muy bien sus prioridades y dos horas a solas con su nueva conquista, no tienen, en ningún sentido y bajo ninguna circunstancia punto de comparación con el hecho de ver a mis charales curtiéndose la vida sobre un campo de juego.
Salgo, el aire que anuncia el invierno me recibe. Volteo y 10 cabecitas ingenuas con camisetas de todos colores me esperan sobre la caja de la camioneta. Les indico que se bajen, con el pretexto de que hoy nos iremos corriendo para llegar calientes al juego. (Ellos no tienen por que saber de los deslices de mi broder)
Todos nos apresuramos, son 20 minutos de travesía entre el Mariano y el Pipila donde se encuentra la Cancha 4. Durante el trayecto se hace la vaquita para pagar su arbitraje. Hoy se juntaron $23.50, no lo suficiente, me resigno a completar el resto. Llegamos 5 minutos antes de la cita con el balón. Lo primero que hacen es buscar afanosamente a sus enemigos del día, con la intención de medirse antes del juego. En las gradas, sobre la esquina alta de la derecha se encuentran nuestros rivales y entre ellos un rostro familiar. “El popeyin”, al parecer nuestro defensa central estrella cambio de bando. Nos engaño a todos diciendo que su mamá ya no lo dejaba venir a los juegos. La traición era un aliciente extra para ganar el partido.
El silbante pita el final del juego que precedía el nuestro. Todos me rodean pidiendo jugar y exigiendo su posición preferida dentro de la cancha, pero la ecuación no me da. Tengo cinco que se dicen delanteros, cuatro medios un portero y ningún defensa. Solo 7 pueden entrar y no puedo jugar con 5 “delanteros”. Así que los redistribuyo, con una alineación 2-3-1.
Tres tristes charales salen a la banca, y se postran con sus manos agudas y los ojos atentos sobre la malla para no perder el desarrollo del partido con la premeditada intención de notificarme cualquier error de un compañero y aumentar así su probabilidad de participar en el juego.
Un desbalance notable existía entre mis enclencles pero talentosos muchachos y el otro equipo. Protesto cortésmente al árbitro por dos jugadores contrarios que casi alcanzaban mi estatura, con aretes de cristal rosa en cada lóbulo del oído y más bello facial que yo. El árbitro solo se limita a preguntarles la edad. Los evidentes cachirules responden “trece señor” el silbante se restringe a decir “esta bien, jueguen”. Mi primera rabieta se muerde sobre mi rostro y puños. A lo lejos en las gradas un niño grita ¡saquen a mi papa! Refiriéndose al más alto de los relámpagos. Lo que hace retorcerme de risa.
El juego comienza con un rápido 2-0 a favor. La tenacidad de mis diminutos pupilos rápidamente se gana la simpatía de la gente que presenciaba el evento. (En la psicología del juego, la gente siempre tiende a apoyar al de apariencia más débil). Antes de terminar el segundo cuarto me revientan al primero y el silbante recurre a los primeros auxilios llaneros: sujetar las dos piernas del herido tomándolo por los tobillos para llevar las rodillas al rostro. Remedio universal para cualquier lesión de campo. Hago mi primera sustitución. El juego continúa y al parecer los golpes hacen mella en el empuje de los charales. Nos dan vuelta al marcador 3-2 al finalizar el tercer cuarto. Hago dos cambios según yo estratégicos para revertir el marcador. Pero a decir verdad cuando realizo un cambio solo lo hago “pss a ver que pasa”. Esta vez funciona rápido mi inteligente movimiento táctico. Empatamos 3-3. Pero de igual forma nos meten el 4-3. El balón en nuestra posesión, el tiempo en nuestra contra. Los míos tirando una y otra vez sobre el marco enemigo hasta que por fin un zurdazo fulminante nos da el 4-4. La algarabía en el público. Yo con la elegante frase que naturalmente se desprende de mi ante los sucesos más emocionantes del juego, festejo: ¡Awebo mijos!
El final del encuentro, nos vamos a penales. Tres jugadores por equipo, dos fallos y un acierto por bando. Muerte súbita. Elijó a mi sobrino para que defina el partido, por su estirpe estaba convencido de que no fallaría y así fue: un tiro esquinado por la parte inferior izquierda nos daba la ventaja, (como lo haría su tío en sus buenos tiempos), solo era cuestión de que los gigantes relámpagos fallaran. El ex-charal, el “popeyin” coloca el balón sobre el manchon penal, todos los nuestros haciendo presión sobre él impío y los suyos apoyándolo en el momento más crucial del juego. Y de pronto ¡Justicia! El balón revienta en el poste, ¡si! ¡Ganamos! Todos se abrazan y rodean a los héroes del día. Como era lógico lanzan una que otra burla sobre los vencidos. Inmediatamente les señalo que por su integridad y la mía no lo hagan, (a decir verdad los parientes calvos de los relámpagos no tenían cara de gente amistosa), Así que los dirijo rápido fuera de la cancha para evitar fricciones.
Nuestro tercer sábado sin conocer la derrota es un gran suceso para un equipo que en su debut le propinaron un nada honorable 21-1. Y en los cuatro subsecuentes partidos los resultados no fueron muy distintos.
Durante el trayecto de vuelta todos preguntándome si observe sus grandes hazañas ocurridas en el juego, yo les asiento todo: “Si Danny, si vi el sombrerito que le aplicaste al grandote” “Si Moi, si vi como te faulearon” “Si Horacio, si vi tu golazo de fuera del área” “Si Brandon, si vi cuando te quitaste como a tres”. “Si Otoniel si vi como el popeyin se fue todo aguitado”…
Llego a mi casa después de ser escoltado por 10 escuincles futboleros. Al parecer el partido no fue suficiente y continuaran pateando sobre el asfalto de la 18 de marzo. Antes de entrar a mi casa aplico la misma técnica, (Pisar y hacer ruidos fuertes), en esta ocasión se me ocurre llegar dizque cantando. No es mi intención sorprender en extrañas posiciones a los cariñosos amantes que deje antes de irme al juego. Pero ya se han ido, terminaron rápido según parece. Entro a mi cuarto para continuar con mi migraña existencial que deje pendiente, pero los sutiles círculos dibujados en las cobijas de mi cama parecen indicar que mi cuarto fue habitado y lo confirmo con algunos residuos plásticos abandonados en el bote de basura. De pronto surge en mí un impulso notable de lavar mis sabanas. Y opto por leer algo en el cuarto de lavado mientras la lavadora danza escandalosamente…
Unos gritos aciditos con mi nombre como estampa me invocan desde afuera de la casa. Hago ruidos antes de abrir la puerta, advirtiendo con un bostezo falso y unas pisadas fuertes la salida de mi cuarto y de esta forma enfriar el acto que se entibiaba en la sala. Mi hermano coloca las manos en un lugar menos comprometedor. Cruzo la sala sin voltear siquiera hasta llegar a la puerta principal, la entreabro asomando medio cuerpo y la cabeza. Las vocecillas me anuncian que jugamos a las 5:00 p.m. Mi teléfono celular anuncia las 4:00 p.m. “Entrenador vamos contra los relámpagos” a lo lejos el más precoz del grupo murmura << ¡ja! ¿Contra esos weyes? Si están bien pendejos>>. De nuevo los enanos me avisan casi a la hora del juego. Muy solemnemente les digo ¡órale weyes! junten a los demás… ¡en chinga!
Regreso por una sudadera y algo de dinero para completarles el arbitraje. Es evidente que tendremos que prescindir del raite. El dueño de la pick-up que esta fuera junto a la banqueta de mi hogar pertenece a mi hermano. Lamentablemente conozco muy bien sus prioridades y dos horas a solas con su nueva conquista, no tienen, en ningún sentido y bajo ninguna circunstancia punto de comparación con el hecho de ver a mis charales curtiéndose la vida sobre un campo de juego.
Salgo, el aire que anuncia el invierno me recibe. Volteo y 10 cabecitas ingenuas con camisetas de todos colores me esperan sobre la caja de la camioneta. Les indico que se bajen, con el pretexto de que hoy nos iremos corriendo para llegar calientes al juego. (Ellos no tienen por que saber de los deslices de mi broder)
Todos nos apresuramos, son 20 minutos de travesía entre el Mariano y el Pipila donde se encuentra la Cancha 4. Durante el trayecto se hace la vaquita para pagar su arbitraje. Hoy se juntaron $23.50, no lo suficiente, me resigno a completar el resto. Llegamos 5 minutos antes de la cita con el balón. Lo primero que hacen es buscar afanosamente a sus enemigos del día, con la intención de medirse antes del juego. En las gradas, sobre la esquina alta de la derecha se encuentran nuestros rivales y entre ellos un rostro familiar. “El popeyin”, al parecer nuestro defensa central estrella cambio de bando. Nos engaño a todos diciendo que su mamá ya no lo dejaba venir a los juegos. La traición era un aliciente extra para ganar el partido.
El silbante pita el final del juego que precedía el nuestro. Todos me rodean pidiendo jugar y exigiendo su posición preferida dentro de la cancha, pero la ecuación no me da. Tengo cinco que se dicen delanteros, cuatro medios un portero y ningún defensa. Solo 7 pueden entrar y no puedo jugar con 5 “delanteros”. Así que los redistribuyo, con una alineación 2-3-1.
Tres tristes charales salen a la banca, y se postran con sus manos agudas y los ojos atentos sobre la malla para no perder el desarrollo del partido con la premeditada intención de notificarme cualquier error de un compañero y aumentar así su probabilidad de participar en el juego.
Un desbalance notable existía entre mis enclencles pero talentosos muchachos y el otro equipo. Protesto cortésmente al árbitro por dos jugadores contrarios que casi alcanzaban mi estatura, con aretes de cristal rosa en cada lóbulo del oído y más bello facial que yo. El árbitro solo se limita a preguntarles la edad. Los evidentes cachirules responden “trece señor” el silbante se restringe a decir “esta bien, jueguen”. Mi primera rabieta se muerde sobre mi rostro y puños. A lo lejos en las gradas un niño grita ¡saquen a mi papa! Refiriéndose al más alto de los relámpagos. Lo que hace retorcerme de risa.
El juego comienza con un rápido 2-0 a favor. La tenacidad de mis diminutos pupilos rápidamente se gana la simpatía de la gente que presenciaba el evento. (En la psicología del juego, la gente siempre tiende a apoyar al de apariencia más débil). Antes de terminar el segundo cuarto me revientan al primero y el silbante recurre a los primeros auxilios llaneros: sujetar las dos piernas del herido tomándolo por los tobillos para llevar las rodillas al rostro. Remedio universal para cualquier lesión de campo. Hago mi primera sustitución. El juego continúa y al parecer los golpes hacen mella en el empuje de los charales. Nos dan vuelta al marcador 3-2 al finalizar el tercer cuarto. Hago dos cambios según yo estratégicos para revertir el marcador. Pero a decir verdad cuando realizo un cambio solo lo hago “pss a ver que pasa”. Esta vez funciona rápido mi inteligente movimiento táctico. Empatamos 3-3. Pero de igual forma nos meten el 4-3. El balón en nuestra posesión, el tiempo en nuestra contra. Los míos tirando una y otra vez sobre el marco enemigo hasta que por fin un zurdazo fulminante nos da el 4-4. La algarabía en el público. Yo con la elegante frase que naturalmente se desprende de mi ante los sucesos más emocionantes del juego, festejo: ¡Awebo mijos!
El final del encuentro, nos vamos a penales. Tres jugadores por equipo, dos fallos y un acierto por bando. Muerte súbita. Elijó a mi sobrino para que defina el partido, por su estirpe estaba convencido de que no fallaría y así fue: un tiro esquinado por la parte inferior izquierda nos daba la ventaja, (como lo haría su tío en sus buenos tiempos), solo era cuestión de que los gigantes relámpagos fallaran. El ex-charal, el “popeyin” coloca el balón sobre el manchon penal, todos los nuestros haciendo presión sobre él impío y los suyos apoyándolo en el momento más crucial del juego. Y de pronto ¡Justicia! El balón revienta en el poste, ¡si! ¡Ganamos! Todos se abrazan y rodean a los héroes del día. Como era lógico lanzan una que otra burla sobre los vencidos. Inmediatamente les señalo que por su integridad y la mía no lo hagan, (a decir verdad los parientes calvos de los relámpagos no tenían cara de gente amistosa), Así que los dirijo rápido fuera de la cancha para evitar fricciones.
Nuestro tercer sábado sin conocer la derrota es un gran suceso para un equipo que en su debut le propinaron un nada honorable 21-1. Y en los cuatro subsecuentes partidos los resultados no fueron muy distintos.
Durante el trayecto de vuelta todos preguntándome si observe sus grandes hazañas ocurridas en el juego, yo les asiento todo: “Si Danny, si vi el sombrerito que le aplicaste al grandote” “Si Moi, si vi como te faulearon” “Si Horacio, si vi tu golazo de fuera del área” “Si Brandon, si vi cuando te quitaste como a tres”. “Si Otoniel si vi como el popeyin se fue todo aguitado”…
Llego a mi casa después de ser escoltado por 10 escuincles futboleros. Al parecer el partido no fue suficiente y continuaran pateando sobre el asfalto de la 18 de marzo. Antes de entrar a mi casa aplico la misma técnica, (Pisar y hacer ruidos fuertes), en esta ocasión se me ocurre llegar dizque cantando. No es mi intención sorprender en extrañas posiciones a los cariñosos amantes que deje antes de irme al juego. Pero ya se han ido, terminaron rápido según parece. Entro a mi cuarto para continuar con mi migraña existencial que deje pendiente, pero los sutiles círculos dibujados en las cobijas de mi cama parecen indicar que mi cuarto fue habitado y lo confirmo con algunos residuos plásticos abandonados en el bote de basura. De pronto surge en mí un impulso notable de lavar mis sabanas. Y opto por leer algo en el cuarto de lavado mientras la lavadora danza escandalosamente…
viernes, 19 de octubre de 2007
Suinfanticida..
Escribir para expulsarme fuera, deshacerme de mi por un instante. Dejarme encargado sobre una hoja o un espacio como este, capaz que procesar letras. Las ideas se me vienen a la cabeza con fecha de caducidad y el intestino de mi cerebro no es tan veloz como el de mi estomago. La sustancia para procesar es más vacía, menos tangible. Los dientes no trituran hay que deglutirlas todas, el dolor y el ruido para la garganta del cráneo en ocasiones es intolerable !no me soporto!. Ordenar mi alcoba es igual de complicado que ordenar mis pensamientos. Y sobre ese instante me acuso de morder afuera, con la inconsciente intención de buscar sicario, pero mi cáncer no responde a beligerantes pasiones, ingenuas complacencias o vanidosas retoricas. Si no a algo más ingenuo, menos complicado. Algo como unos zapatos rotos, chocolate alrededor de los labios y unas manitas apuntandome con una pistola de juguete...
sábado, 6 de octubre de 2007
...
Mis palabras son un gran ropaje, una gran cantidad de materia etérea, mierda metafisica en la mayoría de los casos que cubren vulgarmente mi esqueleto inocente. Hoy hago un intento precoz por desnudar mis letras, desvestirlas para no morir ahogado por su peso. Intentar desvanecerme antes de llegar al punto final. Prefiero escribir sobre la arena del desierto interno del tiempo, que no come pero tampoco defeca, por que es boca, intestino y recto, unidos en un solo tiempo en una sola nota, serpiente devorando su cola... ahí nada se escribe por que nada se recuerda, es música tragada por sus notas, guillotina de la imagen, cáncer del todo. Sensación de oleaje que me arrastra hacia mi microscopico lugar en el universo. Ceder la dirección, quedarme quieto para sentir el movimiento, nadar, nadar, flotar y sonreir...
lunes, 13 de agosto de 2007
Sin titulo
Desplazarme sobre esta placenta espesa a la que llamamos mundo
Tragar un poco de su intoxicada consistencia para abrirme un espacio
En el circo monocromático de corbata y etiqueta.
Los zapatos incómodos sobre mis nobles pies, dragan el laberinto en surco
Donde se diseminan mis células muertas que se disuelven en el mar de
Polvo y fragmentos orgánicos desprendidos por cuerpos de piel y barro
Erosionándose en cada pose fotográfica de gestos ondulados
Donde esconden por un instante la mirada de llama extinguida
Las arrugas del alma y el entrecejo acanalado de molestias acumuladas
Que preceden su conciencia y tal vez su existencia…
Tragar un poco de su intoxicada consistencia para abrirme un espacio
En el circo monocromático de corbata y etiqueta.
Los zapatos incómodos sobre mis nobles pies, dragan el laberinto en surco
Donde se diseminan mis células muertas que se disuelven en el mar de
Polvo y fragmentos orgánicos desprendidos por cuerpos de piel y barro
Erosionándose en cada pose fotográfica de gestos ondulados
Donde esconden por un instante la mirada de llama extinguida
Las arrugas del alma y el entrecejo acanalado de molestias acumuladas
Que preceden su conciencia y tal vez su existencia…
domingo, 15 de julio de 2007
lunes, 18 de junio de 2007
FRIGIDEZ DESFACHATADA XD
No me seduce la postura del dorso de la mano sobre la frente
Del poeta trágico e hipocondríaco.
No me seduce la protesta beligerante, rabiosa e ignorante
De la maquina roja sin corazón ni espíritu.
No me seduce la amargura del pesimista con el arma en la sien
Y sin una bala en el revólver.
No me seducen los versitos rosas tejidos con hilo de luna
Y meados con ternura.
No me seduce la omnisciencia sesuda, organicista y metódica
De alma inorgánica y de imaginación limitada.
No me seduce la religión anti-religión o el dogma anti-dogma
Gobernar mi vida lateralmente, con una sola mano, un solo brazo
Cuando mi cuerpo tiene un sin fin de extensiones.
No me seduce la pureza metafísica del caballo blanco
Cabalgando hacia el cielo, erigiéndose sobre los mortales
Como un acto inconciente de misantropía pasiva.
No me seducen las ideologías complacientes y pobres de carácter
Que esconden una compasión mezquina y humillante.
No me seduce ninguna, por que ya han sido todas mías y
Me han hecho suyo sobre alguna aula de paso
Dejando tan solo el asombro del primer devaneo
Soy un desfachatado, cabronsito desinhibido y en cuestión de istmos
Del poeta trágico e hipocondríaco.
No me seduce la protesta beligerante, rabiosa e ignorante
De la maquina roja sin corazón ni espíritu.
No me seduce la amargura del pesimista con el arma en la sien
Y sin una bala en el revólver.
No me seducen los versitos rosas tejidos con hilo de luna
Y meados con ternura.
No me seduce la omnisciencia sesuda, organicista y metódica
De alma inorgánica y de imaginación limitada.
No me seduce la religión anti-religión o el dogma anti-dogma
Gobernar mi vida lateralmente, con una sola mano, un solo brazo
Cuando mi cuerpo tiene un sin fin de extensiones.
No me seduce la pureza metafísica del caballo blanco
Cabalgando hacia el cielo, erigiéndose sobre los mortales
Como un acto inconciente de misantropía pasiva.
No me seducen las ideologías complacientes y pobres de carácter
Que esconden una compasión mezquina y humillante.
No me seduce ninguna, por que ya han sido todas mías y
Me han hecho suyo sobre alguna aula de paso
Dejando tan solo el asombro del primer devaneo
Soy un desfachatado, cabronsito desinhibido y en cuestión de istmos
Siempre he sido y seré un promiscuo… Un hombrezuelo
Hoy me seduce el origen de la seducción misma
Los sonidos del deseo orquestando la música de dos cuerpos
La caricia tendenciosa bajo la sabana y los rasguños en la espalda
Los cambios de velocidad de los movimientos ondulados
La insurgencia del lenguaje lengua de las lenguas
El espacio para lamer el espacio, el tiempo para lamer el tiempo
La saliva hilvanando tactos, el tacto tejiendo complacencias
El estertor pre-culminante diseminando la humedad
Escurriendo sobre la comisura de los muslos
El algoritmo del beso de dos cuerpos y cuatro pares de labios
El nado sincronizado de pecho y mariposa
El caos químico, los poros abiertos y el motín celular
El arte en su estado más puro, el arte desnudo
La meditación acompañada, la meditación en movimiento
Hoy me seduce el origen de la seducción misma
Los sonidos del deseo orquestando la música de dos cuerpos
La caricia tendenciosa bajo la sabana y los rasguños en la espalda
Los cambios de velocidad de los movimientos ondulados
La insurgencia del lenguaje lengua de las lenguas
El espacio para lamer el espacio, el tiempo para lamer el tiempo
La saliva hilvanando tactos, el tacto tejiendo complacencias
El estertor pre-culminante diseminando la humedad
Escurriendo sobre la comisura de los muslos
El algoritmo del beso de dos cuerpos y cuatro pares de labios
El nado sincronizado de pecho y mariposa
El caos químico, los poros abiertos y el motín celular
El arte en su estado más puro, el arte desnudo
La meditación acompañada, la meditación en movimiento
El vuelo vertical de dos sombras, que se disipan
Al crepúsculo de un viernes …
Al crepúsculo de un viernes …
lunes, 11 de junio de 2007
MINI-PSEUDOPSICOANALIS DEL DALI...
Se discute si Dalí es auténtico o farsante. Pero ¿tiene algún sentido decir que alguien se ha pasado la vida haciendo una farsa? ¿Por qué no suponer, al revés, que esa continua farsa es su autenticidad? Cualquier expresión es, en definitiva, un género de sinceridad. (Ernesto Sabato)
La “farsa” de Dalí nos proyecta nuestra propia hipocresía. ¿Cómo seriamos si expresáramos todo ese contenido caótico metafísico que se encuentra latente en nuestro preconciente que reprimimos por nuestros miedos y por nuestra fuerza superyóica? Seguramente no muy distintos a él…
Para entender al artista hay que conocer un poco de su historia (A los cinco años, sus padres le llevaron a la tumba de su hermano y le contaron que él era su reencarnación). La herida narcisista que le hicieron sus padres al trasmitirle a su hijo su resentimiento, su dolor, su rabia y su temor por haber perdido al primer hijo se refugia en el artista traumatizándolo, de ahí la imagen de grandiosidad, ello le permite elevar su maltrecha auto-estima y sentirse un poco mejor consigo mismo.
Dalí era el juguete de Dalí es sujeto y objeto, necesitaba reinventarse, crearse a si mismo constantemente por que al nacer le negaron una existencia propia. Las obras del pintor español dan la impresión de ser una eyaculación, un orgasmo onírico inacabado de sus sueños y complejos que se subsanan y se subliman a través de su obra. El mismo afirmaba en sus últimos años de vida “mi más grande obra he sido yo mismo”
A diferencia del mito de Ovidio sobre narciso de Leemos, que murió el día en que se conoció a si mismo. Dalí vivía y moría en un solo tiempo, simultaneamente se inventaba y se descubría a si mismo.
miércoles, 6 de junio de 2007
martes, 29 de mayo de 2007
CUENTO, TITULO: "PENDEJO"
I
Una hebra de luz tenue apenas se cuela por la ventana. Un poco de aire frió entra por debajo de la puerta para convertirse en un escalofrío que me recorre el cuerpo. La orquesta de clacksons acompañada del zumbido de los autos me da los buenos días y, por supuesto, cuanta grosería de cualquier conductor neurótico.
Siempre me molestaron las groserías. No sé. Me ponen de nervios, me alteran y me dan ganas de golpear el rostro del que las vocifera. Darle un puñetazo con tal fuerza como para restregarle cada letra, morfema y silaba de su pinche grosería. Sin embargo no podría culparlos del todo. Debo admitir que me resulta bastante placentero sollozar un "pendejo" mientras de reojo miras al pendejo que hizo, ó te hizo, alguna pendejada.
Creo que es medio día el cuerpo me duele de dormir tanto tiempo. El lado izquierdo de mi rostro esta marcado. No necesito tener un espejo a la mano para darme cuenta. Mis dedos sienten líneas rugosas sobre mi rostro (seguramente están rojas ó casi moradas) Esas cosas se saben. Además es mi cuerpo y lo conozco bien.
¡Carajo! son las 12:25. Asesine el sol de la mañana, atascado entre las sabanas. Odio cuando eso pasa, pero al final siempre pasa lo mismo. Cuando uno comete los mismos errores día tras día, y el cambio no es una opción viable, hay que encontrar respuestas económicas. ¡Si eso es! Una dosis de "filosofía" del perdedor, no cae mal, en casos como el mió. Así, si mañana ejecuto el mismo error, ya no me molestare por cometerlo. No importa si desperdicie medio día en dormir, cada día hay menos cosas importantes por hacer.
Ya casi es final de mes y tengo que pagar el alquiler. Cosa que me resulta indiferente. No obstante, crea algún tipo de malestar en mi estómago. Que siempre termino por disipar con otras ideas en mi mente. Pobre panza siempre resiente todo. Todas las emociones más desesperantes se sienten en el estómago, siempre ahí, retorciendo la tripa con sus emotivas reacciones ácidas. Al menos por eso trato de respetarlo cuando desayuno. Es lo mínimo que se merece, un poco de fruta algo pasada, y un plato de corn flakes, y ¡listo! a dar el rol por la ciudad.
II
Es lunes, aunque tengo más de 5 años que no voy a la escuela y casi un año sin un trabajo estable con semana inglesa. Aún me da el mal sabor de boca que provoca el lunes a cualquier estudiante o trabajador. Los lunes son amarillos claros y siempre hace un poco mas de viento de lo normal. La tarde se escurre lenta y aburrida. La ciudad antes de medio día es silenciosa. Seguramente por que la gente habla de más los fines de semana y el regreso a la rutina de entre semana es una bofetada fría para todo el mundo. Cuando uno siente frió en los labios es preferible callar, suspirar, bajar la cabeza y seguir caminando. Las palabras frías son mediocres para conmover a alguien. Cuando se habla con la lengua fría, la gente no entiende ideas y jamás se gana alguna discusión sin calor en los labios.
Me contaron que mi amigo Luís estaba algo enfermo, creo que lo visitaré .Probablemente sea la “malilla” involuntaria. La última vez que lo vi, vino a mi casa y su aspecto era bastante desagradable. Tenía su pantalón arrugado, con tierra húmeda impregnada, algunas manchas verdes ciertamente de pasto y sus labios muy resecos. La mezcla de su propia orina con la tierra de algún picadero o patio baldío y el aroma viciado de su ropa, encuadraban una imagen bizarra de lo que era mi amigo.
Me pidió algo de dinero, cosa que de antemano los dos sabíamos que no tenía. Me imagino que Luís ya había descartado sus primeras opciones y seguramente le negaron la ayuda, así que solamente quedaba yo. Nos conocemos desde niños. Sabía que de alguna manera lo ayudaría. Lo único que pude hacer por el fue regalarle un suéter y un pants “limpios”, bueno no tan sucios, así tendría un poco mas de suerte a la hora de mendigar una lanita. La gente siempre se fija en la apariencia y hasta un mendigo limpio tendrá un poco mas de éxito que un mendigo orinado y mugroso. Las cosas siempre han sido así y siempre seguirán siendo así, la vida no es justa y uno termina por acostumbrarse a esa pinche idea.
III
Son las dos de la tarde, estoy esperando el camión azul que me llevará a cualquier lugar. Cometí el error de esperar el camión a esta hora. Cuando es una hora en punto de entre las siete de la mañana hasta las siete de la tarde, (a excepciones de un par de horas antes de medio día). Hay demasiada gente y todo mundo se aglutina para pelear un espacio en el camión. Puede ser un espectáculo algo deprimente y molesto, ó bastante gracioso. Hace tiempo que lo tomo de la segunda manera. En la batalla por el espacio, las mujeres dejan de ser damas, los hombres dejan de ser caballeros y todo mundo, hasta los niños se convierten en guerreros. Es raro, pero podría decir que en esta lucha por entrar al autobús se vive un momento de equidad de género e igualdad de clase, algo que resulta paradójico. Pero para mi causa bastante cómica y placentera.
Los más fuertes y astutos al final tienen su recompensa: un espacio asfixiante y un pedazo de tubo para sujetarse…
Ya adentro se forma una pequeña marea de brazos y cuerpos con aromas de todo tipo. Las estudiantes perfumadas, el sudor natural de los Albañiles regresando de la construcción, el aroma a plomo de los empleados de las fábricas y uno que otro haragán de poca higiene como yo, forjan una pasta húmeda de fragancias ácidas y volátiles al que uno termina por habituarse.
¿Que importa si se pierde algo de dignidad? La gente no quiere perder más tiempo, que al final es su más dulce y verdadera recompensa, unos minutos extras de tiempo. Su trabajo ya les nublo el sol de la tarde y no se pueden dar el lujo de perder el poco calor que emiten los efímeros rayos del sol del ocaso.
Por cierto acaban de cambiar el tipo de camiones, ahora son más grandes y ostentosos. Cualquier persona a su lado parece un bicho insignificante. Cada día la maquina es más grande y el hombre más pequeño. Es la grasienta idea de moda a la que nos estamos adaptando.
Una hebra de luz tenue apenas se cuela por la ventana. Un poco de aire frió entra por debajo de la puerta para convertirse en un escalofrío que me recorre el cuerpo. La orquesta de clacksons acompañada del zumbido de los autos me da los buenos días y, por supuesto, cuanta grosería de cualquier conductor neurótico.
Siempre me molestaron las groserías. No sé. Me ponen de nervios, me alteran y me dan ganas de golpear el rostro del que las vocifera. Darle un puñetazo con tal fuerza como para restregarle cada letra, morfema y silaba de su pinche grosería. Sin embargo no podría culparlos del todo. Debo admitir que me resulta bastante placentero sollozar un "pendejo"
Creo que es medio día el cuerpo me duele de dormir tanto tiempo. El lado izquierdo de mi rostro esta marcado. No necesito tener un espejo a la mano para darme cuenta. Mis dedos sienten líneas rugosas sobre mi rostro (seguramente están rojas ó casi moradas) Esas cosas se saben. Además es mi cuerpo y lo conozco bien.
¡Carajo! son las 12:25. Asesine el sol de la mañana, atascado entre las sabanas. Odio cuando eso pasa, pero al final siempre pasa lo mismo. Cuando uno comete los mismos errores día tras día, y el cambio no es una opción viable, hay que encontrar respuestas económicas. ¡Si eso es! Una dosis de "filosofía" del perdedor, no cae mal, en casos como el mió. Así, si mañana ejecuto el mismo error, ya no me molestare por cometerlo. No importa si desperdicie medio día en dormir, cada día hay menos cosas importantes por hacer.
Ya casi es final de mes y tengo que pagar el alquiler. Cosa que me resulta indiferente. No obstante, crea algún tipo de malestar en mi estómago. Que siempre termino por disipar con otras ideas en mi mente. Pobre panza siempre resiente todo. Todas las emociones más desesperantes se sienten en el estómago, siempre ahí, retorciendo la tripa con sus emotivas reacciones ácidas. Al menos por eso trato de respetarlo cuando desayuno. Es lo mínimo que se merece, un poco de fruta algo pasada, y un plato de corn flakes, y ¡listo! a dar el rol por la ciudad.
II
Es lunes, aunque tengo más de 5 años que no voy a la escuela y casi un año sin un trabajo estable con semana inglesa. Aún me da el mal sabor de boca que provoca el lunes a cualquier estudiante o trabajador. Los lunes son amarillos claros y siempre hace un poco mas de viento de lo normal. La tarde se escurre lenta y aburrida. La ciudad antes de medio día es silenciosa. Seguramente por que la gente habla de más los fines de semana y el regreso a la rutina de entre semana es una bofetada fría para todo el mundo. Cuando uno siente frió en los labios es preferible callar, suspirar, bajar la cabeza y seguir caminando. Las palabras frías son mediocres para conmover a alguien. Cuando se habla con la lengua fría, la gente no entiende ideas y jamás se gana alguna discusión sin calor en los labios.
Me contaron que mi amigo Luís estaba algo enfermo, creo que lo visitaré .Probablemente sea la “malilla” involuntaria. La última vez que lo vi, vino a mi casa y su aspecto era bastante desagradable. Tenía su pantalón arrugado, con tierra húmeda impregnada, algunas manchas verdes ciertamente de pasto y sus labios muy resecos. La mezcla de su propia orina con la tierra de algún picadero o patio baldío y el aroma viciado de su ropa, encuadraban una imagen bizarra de lo que era mi amigo.
Me pidió algo de dinero, cosa que de antemano los dos sabíamos que no tenía. Me imagino que Luís ya había descartado sus primeras opciones y seguramente le negaron la ayuda, así que solamente quedaba yo. Nos conocemos desde niños. Sabía que de alguna manera lo ayudaría. Lo único que pude hacer por el fue regalarle un suéter y un pants “limpios”, bueno no tan sucios, así tendría un poco mas de suerte a la hora de mendigar una lanita. La gente siempre se fija en la apariencia y hasta un mendigo limpio tendrá un poco mas de éxito que un mendigo orinado y mugroso. Las cosas siempre han sido así y siempre seguirán siendo así, la vida no es justa y uno termina por acostumbrarse a esa pinche idea.
III
Son las dos de la tarde, estoy esperando el camión azul que me llevará a cualquier lugar. Cometí el error de esperar el camión a esta hora. Cuando es una hora en punto de entre las siete de la mañana hasta las siete de la tarde, (a excepciones de un par de horas antes de medio día). Hay demasiada gente y todo mundo se aglutina para pelear un espacio en el camión. Puede ser un espectáculo algo deprimente y molesto, ó bastante gracioso. Hace tiempo que lo tomo de la segunda manera. En la batalla por el espacio, las mujeres dejan de ser damas, los hombres dejan de ser caballeros y todo mundo, hasta los niños se convierten en guerreros. Es raro, pero podría decir que en esta lucha por entrar al autobús se vive un momento de equidad de género e igualdad de clase, algo que resulta paradójico. Pero para mi causa bastante cómica y placentera.
Los más fuertes y astutos al final tienen su recompensa: un espacio asfixiante y un pedazo de tubo para sujetarse…
Ya adentro se forma una pequeña marea de brazos y cuerpos con aromas de todo tipo. Las estudiantes perfumadas, el sudor natural de los Albañiles regresando de la construcción, el aroma a plomo de los empleados de las fábricas y uno que otro haragán de poca higiene como yo, forjan una pasta húmeda de fragancias ácidas y volátiles al que uno termina por habituarse.
¿Que importa si se pierde algo de dignidad? La gente no quiere perder más tiempo, que al final es su más dulce y verdadera recompensa, unos minutos extras de tiempo. Su trabajo ya les nublo el sol de la tarde y no se pueden dar el lujo de perder el poco calor que emiten los efímeros rayos del sol del ocaso.
Por cierto acaban de cambiar el tipo de camiones, ahora son más grandes y ostentosos. Cualquier persona a su lado parece un bicho insignificante. Cada día la maquina es más grande y el hombre más pequeño. Es la grasienta idea de moda a la que nos estamos adaptando.
IV
Después de dejar pasar un par de camiones, tome uno casi vacío. Al pisar el primer escalón del camión, el chofer empezó hecho andar su animal de metal. Siempre hacen lo mismo, por ello me prevengo sujetándome a la barra de metal que esta al lado del chofer para no caerme. No me gusta poner cara de idiota cuando me asusto. Y en ese momento se presenta la oportunidad de sollozar el “pendejo” que relaja mi coraje.
Por lo general trato de sentarme en la parte trasera donde hay menos gente, creo que es lo mejor para todos. El sonido del motor del autobús deja de molestarme después de unos minutos de abordarlo. Conforme el camión se llena de pasajeros, mi espacio corre peligro. Sé que es inevitable, tarde o temprano alguien se sentará junto a mí. Opto por mostrar indiferencia pero la ansiedad me viste por dentro, no obstante logro calmar las constantes flexiones de mis rodillas. Prefiero imaginar que será una mujer y si es de buen ver con piernas firmes y jugosas mejor. Al menos así tendría algo interesante que ver durante el trayecto. Pero con este maldito frió las mujeres no usan faldas así que mi único motivador dentro del camión se advierte como una causa perdida.
Por fin el camión me acerco a algún lugar que me resulta familiar, y ¡sí! el autobús se llenó. Pero nadie se sentó a mi lado. El único asiento de dos espacios que solo llevaba un pasajero, era el mio. La única persona de pie era una bella joven de preparatoria pero prefirió ir de pie que sentarse a mi lado. Y de nuevo de mis entre dientes se libera mí bien amada palabra volcada con todo su esplendor y majestuosidad sobre la púberta mamona: ¡pendeja! Lo bueno es que no discrimina géneros y aplica a todos por igual. No seré muchas cosas, pero si soy un tipo equitativo y justo…
Equivoquense!!!!
Mugrositos....
jajajaNota: Vuelvo a aclarar que es tan sólo un cuentito pero no descarto la posibilidad que sea Erick 2020 jajaja .... shales ='(
lunes, 28 de mayo de 2007
TALLER DE COLORES
La música cae de bruces sobre mi y no me toca
Mis órganos hacen gestos involuntarios
Que presionan frutas de colores
Y se libera un néctar volátil que me desboca
Mis órganos hacen gestos involuntarios
Que presionan frutas de colores
Y se libera un néctar volátil que me desboca
La música me palpa desde adentro...
Sonidos paralelos sobre pinceles de agua
Pintando el cigoto y detallando la placenta
Me desarrollo en el útero y notas de solución amniótica
Mientras los músicos nacen de sus manos y bocas…
Sonidos paralelos sobre pinceles de agua
Pintando el cigoto y detallando la placenta
Me desarrollo en el útero y notas de solución amniótica
Mientras los músicos nacen de sus manos y bocas…
miércoles, 23 de mayo de 2007
De mis muertes...
No podría concebir la vida sin un morir constante, he muerto tantas veces y en tantos lugares he muerto en un taller mecánico, dentro de un consultorio, en un salón de clases, caminando a mitad de una avenida, en un cuarto de hotel, sobre una casa abandonada, con el dentista, en una sala audiovisual, el cine, un bar, entre los productos de un supermercado y con el control de la televisión en la mano.
He nacido dos veces pero he de morir mil veces, por que es ahí, en ese bello morir, donde nace la contemplación y surge el entendimiento que crea al silencio y sólo el silencio es capaz de liberar el calor interno que suscita la vida, como él sol que origina la fotosíntesis de la belleza.
Y al final sin darme cuenta, de mis ojos brotan semillas que germinan flores sobre el mundo, flores de piel, de metal y de plástico que suavemente devuelven su polen a mis pupilas.
La calma inexplicable abraza mis células, el aire que respiro se torna apacible y tibio, el sudor de los trabajadores huele más dulce que el pan que llevan entre sus brazos para la mesa de sus hogares, mi espíritu como cualquier otro animal cambia de piel, las voces que me dividen callan, las yemas de mis manos cosquillean queriendo tocar, el encuentro de otro es inevitable, mis labios y boca se convierten en un instrumento expresivo de mi corazón que sonríe y el esbozo de su sonrisa se multiplica en rostros de desconocidos y al final todo se distiende en relativo orden, un orgasmo de vapor templado se disemina lento, más lento muy lento hacia mis adentros. La muerte fecundando a la vida...
lunes, 21 de mayo de 2007
PROTOENSAYO DE LA ¿REALIDAD?
Si me dieran a elegir,yo elegiría esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices...
Juan Gelman
¿Cuales son los problemas sociales e individuales a los que se enfrenta hombre contemporáneo en su construcción cotidiana de la realidad? Cuando buscamos los motivos aparentes de las personas encontramos: La pobreza, la inseguridad, la desigualdad de clases, educación religiosa desvirtuada, estos factores a su vez producen síntomas de indiferencia, insensibilidad, agresión sentimientos de vacuidad y conductas compulsivas que traen consigo necesidades prefabricadas por las cuales nos convertimos en seres predecibles y fácilmente moldeables.
Todos estos fenómenos van construyendo lo que entendemos como normal o real que tiene origen en una “realidad” heredada por nuestros padres, familiares, abuelos y moldeada por los medios que se encuentran estrechamente relacionados con el gobierno y las leyes que nos rigen. Estoy convencido que gran parte del conflicto global actual estriba en el mundo donde se coloca al recién nacido, incapaz de nutrir y ofrecer los elementos necesarios para que se desarrolle de una manera saludable. Por tal motivo nuestro "pecado original" es bautizado por un cúmulos de psico-patologías en las que figuran la depresión y la neurosis. "patrocinadas" por nuestros antecesores. Que a decir verdad nos hacen más propensos a ser manipulados por los grupos de poder que de antemano conocen perfectamente que la forma de manejar a una sociedad es a través de las emociones. Una sociedad emocionalmente fragmentada es una masa sumamente dócil.
Karen Horney en su libro “la personalidad neurótica de nuestros tiempos” menciona que ante circunstancias adversas, los individuos reaccionan desarrollando determinadas actitudes o estrategias defensivas que les permiten hacer frente al medio y obtener una cierta gratificación. Específicamente, los individuos utilizan tales estrategias para enfrentarse o minimizar los sentimientos de angustia y para conseguir relacionarse con otros. Cuando las citadas estrategias son exageradas o inapropiadas. Se denominan "tendencias neuróticas”.
“La neurosis es uno de los tantos problemas que esta en el ambiente, el efecto de la mugre del ambiente en la piel de nuestra mente es inevitable” (Marco Pérez, 2007)
La neurosis, el estrés, la ansiedad, el sentimiento de vacuidad etc. Son el producto de una construcción social mal elaborada, que de cierta forma resulta ajena al a la esencia del ser humano. Rollo May (1976) menciona adecuadamente que las personas han perdido el sentido de su identidad como si mismos son proclives, también a perder el sentido de su relación con la naturaleza. Pierden no sólo su experiencia de la conexión orgánica con las cosas inanimadas, tales como las montañas y los árboles, sino también parte de su capacidad para sentir empatía por la naturaleza animada, los animales y entre ellos el mismo hombre.
La insensibilidad es una introyección que arrastramos desde hace mucho tiempo atrás, pero esta se agrava desde que podemos transportarnos a lugares y tiempos diferentes mirando una caja fenomenológica conectada a la corriente eléctrica. Su presencia masiva atraviesa casi la totalidad de los ámbitos cotidianos de una persona siendo un factor de gran importancia en la construcción de la realidad del ser humano de la actualidad. Cuando la televisión se presento al ser humano se pensaba que favorecería a la creación de una realidad social más transparente, conciente de si misma y más iluminada no obstante como señala G. Vattimo (1990) “hizo todo lo contrario, creo una sociedad mas compleja, caótica incluso; ya que la televisión tiene el efecto de producir una homologación general de la sociedad”, permitiendo y favoreciendo dictaduras. Tales dictadores han entendido claramente que hacerse dueño de la realidad es hacerse dueño de los acontecimientos y la mejor forma de hacerse amo y señor de los acontecimientos y lo que se nos vende como “real”, es precisamente a través de la televisión.
La irrealidad que nos han heredado, esta arraigada en lo más profundo de nosotros, forma parte de nuestras estructuras inconscientes, por lo cual en la mayoría de las ocasiones exteriormente rebasa nuestra propia percepcion y la única forma de emancipación de esta imposición de “realidad” es el auto conocimiento, una verdadera revolución individual, una sublevación de conciencias…
Nietzschie en su libro así hablaba Zaratustra nos propone un proceso de liberación a través de las> que Vattimo explica de la siguiente forma:
Nietzschie en su libro así hablaba Zaratustra nos propone un proceso de liberación a través de las
“El camello es el sujeto sometido, el sujeto moral-metafísico tradicional; el león, que representa la fase de la liberación de todas las veneraciones y sometimientos, es, con todo, sólo una fase preparatoria para una tercera transformación, la que hace del espíritu un niño. Mientras el león, incapaz de crear valores nuevos, crea sólo la «libertad para un nuevo crear», el niño es «inocencia y olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se mueve por sí misma, un primer movimiento, un santo decir sí... "
En la actualidad la mayoría de los revolucionarios o rebeldes se quedan fijados en la fase del león, el poder y la fortaleza aparente de este estado resultan bastantes seductores como para abandonar dicho estado. Que si bien en un principio libera las primeras cadenas. La arrogancia del león no le permite abandonar el poderío para obtener algo que en aparencia resulta de irrelevante "la inocencia y olvido del niño" y al no transmutar, el león sucumbe ante si mismo y se convierte en algo parecido, si no es que en lo mismo, contra lo que luchaba. El león que se aferra a su propio estado representaría a aquel revolucionario que no ha resuelto sus conflictos internos que al final terminan por consumirlo y enfermarlo. En cambio el niño es el espíritu creativo que quiere ahora su voluntad, el retirado del mundo conquista ahora su mundo... "una rueda que se mueve por si misma" que renuncia al guión que le entregaron al nacer.
Bibliografía:
Jhon R. Searle. La construcción de la realidad social”, (1995)
Rollo May. El hombre en busca de si mismo”, (1976)
Gianni Vattimo. La sociedad transparente” (1990)
Marco Pérez. La normalidad de la neurosis”, (2007)
Karen Horney. La personalidad neurótica de nuestro tiempo (1937)
F. Nietzschie. Así hablaba Zaratustra
jueves, 17 de mayo de 2007
domingo, 13 de mayo de 2007
El trabajo momifica al hombre...
El sol bosteza sus últimos rayos, el encierro en el trabajo me asesino los colores del día. El encuentro contra la máquina siempre me resulta cruel para mi cuerpo y espíritu. Pero hoy fue demasiado, simplemente ¡insoportable!
8 horas en el trabajo con mis manos encadenados al teclado y mis ojos tiemblan a causa del calor extenuante del monitor. Desde la primera hora, el horror existencial invadió mi cuerpo. Por lo general me acomete ya pasadas las 3 ó 4 horas. Pero hoy inicio apenas a los 15 minutos y en la desesperación algunos pensamientos rondaron por mi cabeza ¿Qué tal si me largo? Así, simplemente caminando, como alguna vez lo hice para tomar un poco de aire. Sólo que en esta ocasión no volver jamás. Solo caminar y caminar hasta que el aturdimiento se desvanezca poco a poco. Pero no, no tuve las agallas para hacerlo, en cambio me entregué a mí irritable jornada laboral. Busqué un lugar apartado, para intentar leer un librito de José Agustín que lleve conmigo. Un poco de contracultura chilangesca no me caería mal para disipar el aturdimiento (pensé) ¿pero quien chingados podría leer, contestando llamadas que duran dos minutos con un espacio de 10 segundos entre una y otra llamada? ¡Al carajo! y además los perros guardianes de los supervisores me hicieron guardar mi libro ¡pendejos!
Apenas 2 horas de jornada y mis manos y pecho sudaban. Mis poros gritaban y mi sudor era la saliva que expulsaban en su grito de ayuda que mis ropas silenciaron. De nuevo el hueco gigante de mis adentros me provocó el vértigo al sentir que el lugar donde me desenvolvía era totalmente desconocido y todo me resultaba peligroso. La tentación de lanzarme al abismo de mi mismo para salvarme, era irresistible ¿pero quien chingados podría perderse en si mismo, contestando llamadas de 2 minutos con un intervalo de 10 segundos entre una y otra llamada? ¡Puta madre!
Me rasqué la cabeza y salí en dirección al baño. Abrí la llave del lavabo, el simple sonido del agua me trajo una calma casi maternal, mojé mi rostro intentando regular la temperatura de mi cuerpo, y funcionó pero sólo 10 ó 15 minutos. Tan sólo quedaban cinco horas más, sólo 300 minutos más y sería provisionalmente libre.
El espacio entre la tercera y cuarta hora pasó rápidamente lenta. Mi estómago rascaba mi piel exigiendo alimento y así llegó mí hora de comida. Me vestí con una tonta sonrisa y salí a comer. Me dan 30 minutos para comer, así que tuve apresurarme para ir por algo de comida decente. Esta vez elegí algo de verduras y puré de papas que venden en el supermercado. En realidad no es la comida que más me apetecía, pero el sentimiento de culpa me embargó. Debido al hecho de mantener mi cuerpo incrustado en una silla de oficina durante tanto tiempo. Se merece algo de comida saludable después de todo (pensé). Después buscaré la forma para compensar el dolor provocado a mis testículos, pero ellos son un poco más sensibles y no será sencillo ponerlos de buen humor.
El tiempo que dura el trayecto que tardo en ir y regresar del supermercado a mi trabajo es de aproximadamente de unos 15 minutos, así que tuve que ingerir los alimentos precipitadamente, lo que me provocó una leve pero molesta indigestión durante poco más de una hora. Probablemente si eructará mi organismo se regularía y la indigestión desaparecería pasados unos cuantos minutos ¿pero quien chingados podría eructar a placer, contestando llamadas que duran 2 minutos con intervalos de 10 segundos? ¡A la mierda!
Faltando tres horas para salir, los destellos monocromáticos comienzan a acechar mis ideas como putas en bacanales y al final de la jornada ya soy un pendejo computado autómata más. Las sinapsis de mi cerebro se tornan digitales y mi corteza cerebral es una pantalla de15” pulgadas que repite la escena una y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra vez.
Al salir del trabajo mis sentidos no despiertan instantáneamente, primero mi olfato intenta reanimarse al respirar el contaminadamente fresco aire que nos brinda la re-violada atmósfera que habitamos. Despues mis piernas empiezan a desentumirse, el dolor en mis testículos se empieza a aligerar y mis brazos se estiran una y otra vez para de esta manera poner en circulación algo de mí sangre. El daño a mís ojos es irreversible al menos lo que resta del día.
Al llegar a mí casa intento ser un humano de nuevo ó algo parecido. Pero aún sigo aletargado y no me puedo concentrar en nada. Las voces ajenas me resultan distantes y prefiero evitarlas. El cansancio me obliga a arrojar mi cuerpo sobre mi cama, y así dormir un poco para alistar otro juego de neuronas limpias para ser desvirtuadas en la jornada de mañana. En un último intento de resucitación abro un libro, pero sus letras me resultan blandas y en mi mente se desvanecen sin dejar rastro alguno por mi entorpecida cabeza. Y ahí es cuando hago conciente él crimen…
miércoles, 9 de mayo de 2007
UABCorp®
Borreguitos...
Podría justificarse fácilmente el hecho de que la imagen que representa la universidad sea un borrego cimarrón, se deba a que es una especie nativa y representativa de Baja California. El problema ontológico estriba en que esa pinche imagen de borrego a nivel simbólico pesa profundamente. Es una tendencia peligrosa que me causa un escalofrió al espíritu cada vez que alguien menciona que se siente orgulloso de ser un “cimarrón” que por más cuernudo, vigoroso y webudo se vea el mentado animal no deja de ser, al fin y al cabo un borrego…
UABCorp®
La "universidad" es ahora una empresa más, esto no es un secreto para nadie, que al menos tenga un par de neuronas funcionales sobre su masa encefálica. Casada con el sistema de gobierno en turno, procrea una especie de caricatura de alumnos-productos, listos para ser reclutados en el gran rió podrido del mundo moderno.
Podría justificarse fácilmente el hecho de que la imagen que representa la universidad sea un borrego cimarrón, se deba a que es una especie nativa y representativa de Baja California. El problema ontológico estriba en que esa pinche imagen de borrego a nivel simbólico pesa profundamente. Es una tendencia peligrosa que me causa un escalofrió al espíritu cada vez que alguien menciona que se siente orgulloso de ser un “cimarrón” que por más cuernudo, vigoroso y webudo se vea el mentado animal no deja de ser, al fin y al cabo un borrego…
UABCorp®
La "universidad" es ahora una empresa más, esto no es un secreto para nadie, que al menos tenga un par de neuronas funcionales sobre su masa encefálica. Casada con el sistema de gobierno en turno, procrea una especie de caricatura de alumnos-productos, listos para ser reclutados en el gran rió podrido del mundo moderno.
Hoy resulta tiernamente ridículo creer en la autonomía, es como pensar que las bellas “geishas”del cawilon, (a las que respeto ampliamente), son aún puras y castas.
La educación integral esta pasada de moda. Las clases “Light” son lo nuevo, lo “in”, la educación universitaria actual es una comedia romántica barata. Una sexy-comedia de los 90’s tiene mejor argumentación que los planes de estudios actuales. Que son maquillados con el fin de conseguir “acreditaciones patito” que aumentan la plusvalía de la universidad y ensanchan los bolsillos de los dueños de esta fábrica de alumnos.
El sistema educativo vigente es una manifestación del desmoronamiento del potencial humano de la sociedad. Se nos enseña a repetir comportamientos y actitudes globalizadas por las modas, la imagen y la publicidad. De tal forma nos olvidarnos de nosotros mismos, neutralizando las bases que constituyen la esencia de la persona y así sin darnos cuenta nos convertirnos en un un fantasma gregario que se somete dócilmente a la voluntad ajena en un producto más, fácilmente asequible para los burgueses.
Neural Crash
Mas info sobre acreditaciones patito visita:
http://www.jornada.unam.mx/2006/10/07/016a2pol.php
Nihilismo+Depresión= Autismo
El nihilista moderno, Narciso desdichado, mira en el fondo del agua su imagen rota en pedazos. La visión de su caída lo fascina: siente náuseas ante sí mismo y no puede apartar los ojos de sí.
Octavio Paz
Poeta Autista
Él solo se lee y se escucha
Porque es un poeta autista
Ha olvidado la tierra y el cielo
Por que su espejo es muy pequeño
Y sus miedos son enormes
Que le importa si el rió cambia
Si la gente muere y grita
Si ya solo le conmueven las lágrimas
Que vierte hacia sus adentros
En la orfandad de si mismo.
La verdad y el misterio
Han dejado de inquietarle
Pintar las letras ya no tiene sentido
Cuando su sombra es demasiado grande
Y el único contraste que le resulta bello
Es entre el gris y negro.
Ha cortado sus sentimientos
Que lo ligan al mundo
Para no escribir de él
Para no vivir de él
Para no morir con él…
El mundo es un vestigio
Del que solo conserva
Caricias y sombras, que duelen
Como destellos de humo
Quemando la piel de un niño.
La risa infantil es un tatuaje vivo
Que hiere las últimas fibras sensibles
De su cuerpo que ya no le pertenece
¿Vomitar hacia afuera? ¿Para qué?
Si ya ha dividido y etiquetado
Cada parte de esa masa sanguinolienta
Ya no hay nada nuevo en ella
Que le sorprenda.
Solo que cada vez es más triste y vieja…
¿Y cómo no escribir de sangre vísceras?
Si sus ojos se han volcado180º grados sobre él
Y ahora son espectadores de la función de gala:
El cáncer que consume su alma.
Los sueños que lo acompañaban
Hoy yacen dormidos, ¡Si! Sus sueños duermen
Para soñar que el poeta sueña…
Neural Crash
Porque es un poeta autista
Ha olvidado la tierra y el cielo
Por que su espejo es muy pequeño
Y sus miedos son enormes
Que le importa si el rió cambia
Si la gente muere y grita
Si ya solo le conmueven las lágrimas
Que vierte hacia sus adentros
En la orfandad de si mismo.
La verdad y el misterio
Han dejado de inquietarle
Pintar las letras ya no tiene sentido
Cuando su sombra es demasiado grande
Y el único contraste que le resulta bello
Es entre el gris y negro.
Ha cortado sus sentimientos
Que lo ligan al mundo
Para no escribir de él
Para no vivir de él
Para no morir con él…
El mundo es un vestigio
Del que solo conserva
Caricias y sombras, que duelen
Como destellos de humo
Quemando la piel de un niño.
La risa infantil es un tatuaje vivo
Que hiere las últimas fibras sensibles
De su cuerpo que ya no le pertenece
¿Vomitar hacia afuera? ¿Para qué?
Si ya ha dividido y etiquetado
Cada parte de esa masa sanguinolienta
Ya no hay nada nuevo en ella
Que le sorprenda.
Solo que cada vez es más triste y vieja…
¿Y cómo no escribir de sangre vísceras?
Si sus ojos se han volcado180º grados sobre él
Y ahora son espectadores de la función de gala:
El cáncer que consume su alma.
Los sueños que lo acompañaban
Hoy yacen dormidos, ¡Si! Sus sueños duermen
Para soñar que el poeta sueña…
Neural Crash
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