FRIGIDEZ DESFACHATADA XD

No me seduce la postura del dorso de la mano sobre la frente
Del poeta trágico e hipocondríaco.

No me seduce la protesta beligerante, rabiosa e ignorante
De la maquina roja sin corazón ni espíritu.

No me seduce la amargura del pesimista con el arma en la sien
Y sin una bala en el revólver.

No me seducen los versitos rosas tejidos con hilo de luna
Y meados con ternura.

No me seduce la omnisciencia sesuda, organicista y metódica
De alma inorgánica y de imaginación limitada.

No me seduce la religión anti-religión o el dogma anti-dogma
Gobernar mi vida lateralmente, con una sola mano, un solo brazo
Cuando mi cuerpo tiene un sin fin de extensiones.

No me seduce la pureza metafísica del caballo blanco
Cabalgando hacia el cielo, erigiéndose sobre los mortales
Como un acto inconciente de misantropía pasiva.

No me seducen las ideologías complacientes y pobres de carácter
Que esconden una compasión mezquina y humillante.

No me seduce ninguna, por que ya han sido todas mías y
Me han hecho suyo sobre alguna aula de paso
Dejando tan solo el asombro del primer devaneo

Soy un desfachatado, cabronsito desinhibido y en cuestión de istmos

Siempre he sido y seré un promiscuo… Un hombrezuelo

Hoy me seduce el origen de la seducción misma
Los sonidos del deseo orquestando la música de dos cuerpos
La caricia tendenciosa bajo la sabana y los rasguños en la espalda
Los cambios de velocidad de los movimientos ondulados
La insurgencia del lenguaje lengua de las lenguas
El espacio para lamer el espacio, el tiempo para lamer el tiempo
La saliva hilvanando tactos, el tacto tejiendo complacencias
El estertor pre-culminante diseminando la humedad
Escurriendo sobre la comisura de los muslos
El algoritmo del beso de dos cuerpos y cuatro pares de labios
El nado sincronizado de pecho y mariposa
El caos químico, los poros abiertos y el motín celular
El arte en su estado más puro, el arte desnudo
La meditación acompañada, la meditación en movimiento

El vuelo vertical de dos sombras, que se disipan
Al crepúsculo de un viernes …

MINI-PSEUDOPSICOANALIS DEL DALI...

Se discute si Dalí es auténtico o farsante. Pero ¿tiene algún sentido decir que alguien se ha pasado la vida haciendo una farsa? ¿Por qué no suponer, al revés, que esa continua farsa es su autenticidad? Cualquier expresión es, en definitiva, un género de sinceridad. (Ernesto Sabato)


La “farsa” de Dalí nos proyecta nuestra propia hipocresía. ¿Cómo seriamos si expresáramos todo ese contenido caótico metafísico que se encuentra latente en nuestro preconciente que reprimimos por nuestros miedos y por nuestra fuerza superyóica? Seguramente no muy distintos a él…

Para entender al artista hay que conocer un poco de su historia (A los cinco años, sus padres le llevaron a la tumba de su hermano y le contaron que él era su reencarnación). La herida narcisista que le hicieron sus padres al trasmitirle a su hijo su resentimiento, su dolor, su rabia y su temor por haber perdido al primer hijo se refugia en el artista traumatizándolo, de ahí la imagen de grandiosidad, ello le permite elevar su maltrecha auto-estima y sentirse un poco mejor consigo mismo.

Dalí era el juguete de Dalí es sujeto y objeto, necesitaba reinventarse, crearse a si mismo constantemente por que al nacer le negaron una existencia propia. Las obras del pintor español dan la impresión de ser una eyaculación, un orgasmo onírico inacabado de sus sueños y complejos que se subsanan y se subliman a través de su obra. El mismo afirmaba en sus últimos años de vida “mi más grande obra he sido yo mismo”
A diferencia del mito de Ovidio sobre narciso de Leemos, que murió el día en que se conoció a si mismo. Dalí vivía y moría en un solo tiempo, simultaneamente se inventaba y se descubría a si mismo.

...

Cuando uno no tiene nada que decir, es por que necesita hablar consigo mismo, voy a caminar…