miércoles, 8 de diciembre de 2010

chantaje poético...

El viento tiene frío
el aire tirita
tiene la nariz escarchada

dos cuerpos juntos
son el cobijo de los cielos
cálido abrazo etéreo

No seas desconsiderada
ven esta noche
inunda
con tus piernas mi casa

duerme conmigo...

viernes, 12 de noviembre de 2010

...

Quisiera poder deletrear cada una de mis células
Anular de la palabra su cualidad de puente
Ser el rio manado que corre por debajo
El dedo que hurga en las piernas de las vocales

Con la mano del subtexto giro el iceberg 
Para encender el poema desde el frio
Pongo al sol su parte oculta
Aunque su misterio se derrita entre mis manos

¿Cuánta gente muere sin ser conocida?
Cuantos mundos yacen enterrados
En la patria del olvido
Por eso me acerco al solitario
Por eso amo a la silenciosa
aunque de espinas lleguen a ser sus manos
aunque de sombras colmen sus ojos
aunque su amor no dure demasiado

Así he aprendido a impulsarme en la caída
Ahondar en la soledad fecunda
Sembrar de flores la semilla
Ser de la raíz el movimiento

El poema es un espejo donde busco
No encontrarme… 

sábado, 6 de noviembre de 2010

...

Se me caen los ojos a cada instante
imposible sostenerlos en  algún hueco del presente
escurre un río de ojos colgados a cualquier objeto
tengo ojos camión
ojos tlapalería
ojos tendejón
ojos transeúnte
ojos  nostalgia
ojos turbación
ojos ninguna parte
ojos  cualquier cosa
ojos cansancio de mis piernas
ojos sensación amotinada de preguntas incompletas

mi cuerpo brama por su estado etéreo
la solidez  hoy duele demasiado
el pavimento es sórdido refugio del tropiezo
por eso la caída en resistencia
con la fuerza adusta del aliento

Avanzar dando latigazos de silencio
al sinfín de buenas razones
para tirar de la hebra que aun sostiene el cuerpo solido
retardar ese instante hasta llegar a casa
para el momento en que la soledad pregunte
que se le ha traído hoy del mundo
tirar de ella y responderle

Un rompecabezas-hombre
ponte a jugar ...

lunes, 20 de septiembre de 2010

14-sep-2010


ya no se siente la furia que empuja la palabra
ahora un engrane de lenta soledad y un motor de dulce tristeza
ponen a girar la imprenta de metáforas y signos
perdidos en el laberinto de la coherencia

estoy cansado de estas pequeñas derrotas consecutivas
nombradas horas
de comer esa sopa de letras que venden en el mercado
de la realidad
donde todo es absolutamente relativo y
pragmáticamente hueco

ahora prefiero escuchar al viejo rancio
mientras azota su verdad de sangre en la jeta del mundo
para hacer  mella en los huevos craquelados escepticismo
puedo verlo saltar en los meteoros de su propio abismo
un zaratustra que salpica miel en cada salto

lo prefiero por encima del filósofo complaciente
que  bebe todas las posibilidades
verdades de segunda mano que inundan
los pulmones de su espíritu
para ahogarse de sentencia ajena

sábado, 18 de septiembre de 2010

10-sep-2010


Cráteres en el espíritu
el sol no cesa de lanzar
sus meteoros de luz al cuerpo
el frío huye aun en la gran sombra
cuarto menguante de esta ciudad
de lumbre espesa

este calor hace moho
con mi húmeda tristeza
llenando de bacteria mi soledad

yo me aferro con pasos de salmón
a la corriente de este río
busco que mis zapatos anden
por las piedras que respiran superficie
callos que se alzan sobre el pie
del aglomerado cause

busco aliento en los ojos que sonríen
en las mariposas gigantes
que cruzan mi camino
y que mueren en mi alcoba
en el aleteo de la libélula
que le pone una nostálgica sonrisa
a mi pasado

busco el remanso en sus ojos alargados
constelación de dos luciérnagas
que afectan la singladura  de mis pasos
el timón esta en su cuerpo
y la voluntad en estas manos

sábado, 28 de agosto de 2010

...

¿A donde se va el poema
cuando no se derrama
como manantial inagotable
del claro de los ojos?

cuando la lengua
que dibuja en la cabeza
arroja los pinceles al abismo
insondable de la conciencia
cuando el verso no tiembla
desdentando las entrañas
para renovar el corazón.


esta noche quiero ir a ese país
donde la palabra aun no se gesta
al corazón de ese venado
que reposa nutrido en calma
antes de ser desmembrado
para ser sustancia de mi constelación
de signos


ahí donde aun no duelen las agujas
de los días que rasgan los tocadiscos
de este canto
lugar donde la soledad
no se deshidrata
por medio de la lágrima
y es compañía que solaza
santuario donde el poema
es aún página en blanco


hoy no quería escribir lo juro.

viernes, 6 de agosto de 2010

revólver automático

Escapo a hurtadillas del sueño
para mearme en las alcobas de los muertos
ahí donde los ojos escurren sombras
y los oídos rompen espejos.

enrarecer el viento
como monje que prepara el rito
disemino historias en el vacio
le pongo pararayos a las ideas
de construyo escombros del pasado
con el brazo del pretérito

busco la sotana blanca
de carnicero matriculado
padre que oficia inteligencia
solo entonces pero solo entonces
me auto diagnostico
trastorno de soledades múltiples

soltar las riendas a la furia
para que su yunta surque las
aguas del escandalo
calcular vacas con gestos humanos
para incendiar el cerebelo
desequilibrar el vicio y comer
albóndigas de caos

multiplicar los pezones del aire
calmar de un solo golpe
el hambre en el bolsillo

el sol es un rinoceronte herido
que no termina de morir
mi aburrimiento es una escopeta
con balas de alfiler

¡al carajo¡

me pongo en rompemadres de la realidad
la travesura se aploma en mi sonrisa
y me recuerda el día que vengue al conejo
y puse pirañas en la chistera del mago
puñetazos en los huevos al lenguaje tramposo
que enreda ideas y se burla de nosotros

recordar triste los claustros de sus labios
cuando ella me decía:
Eso no pasa Erick eso no pasa
y yo pensaba ¿cómo no? si esta
pasando ahora mismo ahí ¿qué no ves?
!ahi¡ ¡ahi! entre el jarrón de mariposas muertas
y tu imaginación enjuta y limitada
De ahí su encierro en el olvido
con un matasellos ninguna parte
De ahí mi arrojo a los brazos del delirio

Donde estiro esta realidad puritana
que se entrega solo de misionero
y yo pariente de lo enfermo
la engaño con esa acróbata retorcida
que nombran poesía

Para después colgar luces navideñas
en los senos del abismo
hacer con esto
nuestro olvido nocturno más festivo

¡Que se haga la fiesta coño!

domingo, 1 de agosto de 2010

yukanakan

en esta ciudad la humedad es cómplice del viento

susurra cálidos letargos en pereza hamaca

esta ciudad boca de pantano

lodo invisible al transeúnte

aquí el sol tiene brazos

abre las células muerde el rostro

evapora organismos y los acerca

a su corona de fuego

se pueden ver almas-toloks

que huyen de los cuerpos

humedad y sol copulan en el aire

engendran vida sobre vida

ejércitos hormiga se encargan de la muerte

las mariposas emulan a sus padres

bacanales alados en el camino al pueblo

periferia naturaleza pagana

de centro crucificado

la sangre de cristo derramada sobre el maya

hasta en el más recóndito poblado

se reza un padre nuestro

indígena domesticado por el verbo

ya no hay Dioses que broten de la tierra

ya no se busca entender el orden del cielo

el maíz ya no es el esperma de Dios

pero hay un malnutrido que sangra

su misericordia en los atriles

que enseña su doctrina con dibujos animados

los extranjeros pintan en sus cuerpos

símbolos de este pueblo idealizado

inventor del cero y con este su destino

el guía de turistas intenta convencernos

de que hay vírgenes morenas abstractas

en grutas prehispánicas

yo no veo ni un carajo

los tendejones se hacen llamar maya

las discotecas maya, las avenidas maya

colonias maya, restaurante maya

todo maya maya maya maya

palabra anzuelo jaula de 4 letras

conquistadores y explotadores modernos

tontos orgullosos que no sudaron

cargando y tallando piedras

Yo solo he visto al maya en algunos rostros

Jóvenes que ignoran su propio misterio

Idénticos a aquellos esculpidos hace siglos

Que me hacen preguntarme tantas cosas

Imaginar mundos y viajar en el tiempo

Por eso rápido subo solo a lo alto de la pirámide

Sin que nadie me cuente cuentos tontos

Para sacar sonrisas de turista

Dejo que la pirámide hable sola

A través de esta imaginación amalgamada a sus formas

Que le tiende los brazos con un silencio lucido

Y le respeta entero su misterio

miércoles, 28 de julio de 2010

26/julio/2010

Quiero recrearte bella
antes de que tu debilidad
cruce por la ventana la conciencia
y el mar que llega hasta tus pies
cambie
se torne violento
y se llene de gusanos

Hago este instante nuestro
donde tu cuerpo
trazaba el curso de mis manos
donde risueña y desnuda
nadabas en el estanque de mis ojos
donde yo
jinete de la metáfora
cruzaba los desiertos del lenguaje
buscaba flores en imagen
y las colgaba en la cruz de tus pupilas

donde en tus manos
encontraba ciudades
pobladas por seres de ternura
medios de transporte que rompían relojes
habitaciones luminosas que desenredaban ideas
santuarios del no-ser
y un lupanar sin luces

donde no sabia que te batías con sombras
que les tirabas golpes y rompías espejos
que acumulabas muertas
pequeña hitlersita con el horno descompuesto
cuando fingías la sonrisa
detrás de tu puerta llena de cadáveres
cuando te negabas perfumando el ambiente
y ocultabas el olor a piel podrida
para salvarte ¿ para salvarnos?
Donde no sabia que mi naturaleza
te confundía y te dolía tanto...

cuando mi palabra se contorsionaba por tu cuerpo
cuando eras bella...

viernes, 2 de julio de 2010

30/jun/2010

No soy del tipo
que lanza su ancla
al pasado
para sacar muertas
del pantano.

Pero en mis sueños
donde el reloj es todo
arena
manecillas que se expanden
como abanicos circulares
vuelvo a amarte...

sábado, 19 de junio de 2010

...

Cuando una mujer se lleva su amor consigo

y mi corazón es repatriado

recurro a la tierra por consuelo

primera mujer

madre de todas las madres

voy al mar vagina de espuma

a escuchar su rugido en calma

consejos colmados de silencio

meto los dedos en la arena

en esa mujer erosionada

para sentir todas las siluetas

y todas las caricias

camino hacia los riscos y veo

que detrás de mi vienen ellas

detrás de mi las huellas

de frente ninguna y esta cualquiera

desbordo el miedo y mi pasado

con cínica sonrisa a lo desconocido

para caminar al frente siempre al frente…

Noc noc toco a tu puerta, lamo tus ventanas,

desvencijo mi nausea de estos últimos días

que mi apeste no me aleje de tu dulce,

de tus ojos ovalados,

pido posada en el nombre del cielo

que es tu cuerpo cobijando el mío.

déjame desmoronarme en tu morada,

en tu silueta de latigo

que le pone dientes al deseo

tu eres mi casita mojada, mi santuario sumergido

yo, tu Baco submarino

deja que mis oidos anden por tu sonrisa escalonada,

canción para mi entraña, vals para mi muerte

Quiero desaparecer en tu aroma

con el que perfumas tu perfume

cuelgo mi nombre como crucifijo entre tus senos

para desaparecer contigo

alcancía de mis ojos, pedazito de muerte…

Tengo las manos encendidas
el corazón de alfarero
de los cristales rotos
haré la flor más hermosa
que hayan sentido tus ojos
y tu dolor será un recuerdo
que nos duela a los dos y
mi pecho será el lugar donde
tu lágrima arda...
Y aunque hice un intento feroz por entenderte, al final me pongo de mi parte por que cuando tu te vayas me quedaré sólo conmigo...

martes, 1 de junio de 2010

soledad madera seca


Escribo y le niego el infinito a la página en blanco. Crujen los días en el cuerpo como barca abandonada sacudida por el viento. Hace días que no me visitas y en el desierto solo hay huellas que desvanece la distancia. Se ha hecho estrecho el camino que te conduce a esta habitación sin luces. Me hago invisible en tu conciencia. En mis paredes aun restan varas de  soledad, madera seca, combustible de este último fuego que me aleja de ti. De esta mujer que desconozco de pretextos secos y sarcasmo herido. De  besos flemáticos y  despedidas insípidas. Se hace espeso el rio en donde nos bañábamos dos veces uno.

Ahora soy un hombre que  deambula herido al filo de las cárcavas abiertas de tu cementerio,  que prefiere el terror de una muerte en solitario, el dolor que se manifiesta en el cuerpo sin colgarse a una idea, las fauces del olvido royendo mi cabeza. Prefiero la lucha natural de un organismo aferrado a la vida antes que un amor tibio que camina muerto

jueves, 27 de mayo de 2010

El misterio por su naturaleza se defiende a si mismo…

Un día un misterio cayó en las manos equivocadas y fue difundido a muchas personas de forma errónea, se hizo tan vulgar que en determinado tiempo se hizo invisible para la gran mayoría. Solo algunos cuantos tuvieron la yunta firme para continuar harando el camino que llega a su verdad cercana.

jueves, 20 de mayo de 2010

De las palabras...

Soldados caídos del silencio.

los he sentido morir al defender tan solo

un dorso de lo que somos,

negación paradójica del todo.



Caricias húmedas del miedo

dendritas ordenadas inconexas

signos rabiosos, que ladran imágenes

cadaveres de la conciencia

que callan y esconden lo que rompen.

salmones que mueren al desovar su contenido

signos suicidas...

miércoles, 5 de mayo de 2010

...

La tristeza sujetando el sueño
con mano de avispas
tejiendo colmenas de olvido y recuerdo
que revientan en el espacio
entre las palabras y la vida
campo casi inaccesible
labrantio de minas y flores
de cuerpos mutilados y shamadis...

sábado, 10 de abril de 2010

...

Dicen que los besos son polillas, que comen poco a poco el ácido del pensamiento. Que entre sus patitas tienen el bálsamo para el hirsuto de los días, que desmoronan sombras y con su aleteo ponen la piel chinita. También se sospecha que son culpables de algunas terribles inundaciones...

sábado, 20 de marzo de 2010

Desde la gastritis de mi espíritu...

Solo hay una línea de descenso para escapar del ruido

de rapel en línea recta sobre las paredes de este soma

estas letras se escriben con el excedente de la nausea

con acido y con frío

desde la gastritis de mi espíritu



el púgil que tengo enfrente tiene la misma silueta

se des-escribe cuando yo escribo

se atasca entre mi palabra

como fotografía entre los dientes

de un engranaje

suelta sus fauces del centro del pecho

cuando el verso le endulza las narices



escribo desde mi necesidad,

desde lo que se le escapa

a las manos del silencio

escribo arrojando los remos

sobre la piragua de mi propio entendimiento

como chango arrabalero

que salta sin razones de contento

que lo colma su propio salto

que le saca la lengua al espejo

para regalarse una sonrisa



escribo reciclando telarañas

para hilvanar una metáfora

que me transporte a algo parecido a una nada

escribo para ofrendar imágenes

con la sangre del mareo

para ponerle un alto

a esta cabeza turbada

que excede las revoluciones por minuto…

lunes, 22 de febrero de 2010

...

La voluntad se reclama sola
se deja escuchar cuando
desintoxicas el sentido
cuando mandas a la verga
la certeza ajena
y te dejas mover por los hilos
de tu propio esperma


se agota lo que no se cansa
todo te incita a soltar la rienda
todos saben del camino por el que no viajan
todos tienen su ignorancia llena de respuestas
y yo soy una pregunta inacabada

oferta y demanda
oferta y demanda
resulta mas costosa una pregunta
que un putazo de ignorancia
la saliva cuesta menos
todos a soltar la lengua
que esto es un putero y
hay hombres que te invitan
a caminar por su paliativa alfombra
anuncian que su verdad tiene buen culo

todos a opinar de lo que no sabemos
todos a gritar a micrófono abierto
a poner mamado los bíceps de la lengua
para acribillar silencios
la televisión es una carnicería humana
y nadie dice nada, nadie dice nada
Muele la entraña através del ojo
tarde o temprano lo juro
comprare un marro
el mas grande de todos

muere el día en su propia hora
extiendo mi mano al perforado silencio
traigo mi alforja cargada de preguntas
al carajo! quiero estar sólo...

miércoles, 3 de febrero de 2010

Luz de sombra...

Como pez húmedo en las manos de la rutina

salpico mi camino sobre el mundo

para cambiar la película debajo de mis pasos

y poner a temblar las certezas de mis ojos

escudriño en mí sombra móvil

la voz amordazada por la cultura

y al feroz fantasma de mis sueños


La incógnita del día no siempre se despeja

y en ocasiones el andamio de los ojos

es incapaz de soportar todo el misterio

pero a mis pies aún les queda suficiente vía

y a la lágrima suficiente hueso

para perpetuar su curso

y al silencio suficiente rienda

para someter la lengua

y al mundo razones para venirse abajo

y a mi para tomar parte en ello



El faro me muestra lo que no me interesa

hurta a la noche su densa línea

el faro es noche oculta

y el tragaluz de su palabra

el faro es una histórica mentira

falsa domesticación de la naturaleza

el faro es la luz del redentor de los mortales

el salvador es una bombilla de repuesto

la verdad es una piedra en mis manos

la verdad es mi mano arrojando la primera piedra...

hippies católicos

Del fanatismo religioso al "hippiesmo" sólo hay un paso...

jueves, 28 de enero de 2010

Fumaplomo


El sol despunta a toda asta en el puerto, sus rayos atraviesan como espadas de luz el cristal del camión que lleva a Andrés a su primer día de trabajo. Entrar a trabajar a mediodía no es del todo un buen horario, por que tu tiempo libre se divide en los dos polos extremos del reloj y no te alcanza para otra cosa mas que para levantarte tarde y almorzar sin prisas.

Por fin las constantes presiones de su madre para que él estudiara la carrera de ingeniería electromecánica daba sus primeros frutos. Andrés se encuentra en dirección a su nuevo empleo como Ing. Jr en la empresa coreana fumaplomo.

Aunque a decir verdad nunca le ha resultado desagradable ser un desempleado, ya que según su pensamiento, la ociosidad es el parque de diversiones de su turbada imaginación y la madre de toda filosofía según su escritor favorito. Pero ahora las cosas son distintas dado que es un hombre recién casado y aunque su mujer es tolerante, lo terminó sacando a punta de escoba para hacerlo caminar por la cuerda floja del mundo laboral, del circo monocromático de zapatos y etiqueta. Aún así Andrés esta contento, ya que a pesar de él encontró empleo.

La única ventaja de su nuevo horario es que no hay mucho tráfico y el transporte público va con la pecera medio vacía, así que se puede sentar sólo en un asiento para dos y no sentir amenazado su pensamiento por algún extraño que le respire al lado.

A mitad de trayecto aborda el autobús Ana, una mujer de 30 años que se vio obligada a tomar el camión después de mucho tiempo de no hacerlo, esto debido a que su auto por fin le increpo un tune-up postergado a lo largo del año. Habiendo tantos lugares vacíos, incluso de dos asientos, Ana decide sentarse al lado de Andrés. Lo cual lo confunde un poco. Pero pronto hace que en su rostro se dibuje la sonrisa que vaticina una de sus diabluras.

Inmediatamente comienza a observar a Ana, que si bien es una mujer muy guapa, no es una mujer del todo hermosa a los ojos de Andrés. Ana es del tipo de mujeres que usa ropa que te grazna en los ojos la marca de su diseñador, viste pantalón tipo mamasita que deja entrever el corte de la braga que cubre su monte depilado y su trasero de gimnasio. (Aspecto que sí es del todo hermoso ante los ojos de él), evidentemente es una mujer moderna, independiente, aunque su madre sea su mejor amiga.

Andrés es el tipo de hombres que piensa que, en cuestión de costumbres e ideologías, las mujeres entre más parecidas a los hombres mejor. Y que aquellas que se tiñen rayitos son mujeres frívolas, compradoras compulsivas, producto de una estrategia del estado capitalista y la influencia yankee.

A pesar de eso, las manos de Ana llaman fuertemente su atención y es que en verdad las manos de ella son bellísimas como esculpidas por artesanos griegos y con manicure en el salón de Pool. Ese par de bellezas de cinco dedos son la bandera de salida para el juego de Andrés.

Tienes unas manos muy hermosas, le dice con voz cálida y serena, ella responde con un sólido “lo sé”, arquea la ceja y se ríe. El también sonríe guarda silencio y se coloca sus audífonos. Ana se consterna un poco, espera un par de oraciones más que le prendan veladoras a su virgencita vanidad. Pero él no dice nada. Así que ella rompe el silencio y le pregunta ¿Qué escuchas? Arjona, responde, (cuando realmente escuchaba a Serrat), ella replica que le encanta Arjona que es muy romántico y que las letras de sus canciones son muy profundas. El le cuenta que fue a verlo a su último concierto en la ciudad. Un “nootecreoo” agranda la expresión de los ojos de Ana y efectivamente Andrés no mentía, si acudió a dicho evento, el muy tonto perdió una apuesta con una sobrina.


Una vez que Arjona los colocó en el canal del amor, donde Andrés ya no era Andrés si no Rubén Darío, ella le hizo saber que estaba cansada de los hombres machistas, controladores, infieles y borrachos. Mientras ella habla él piensa en la increíble cantidad de información que te puede dar un desconocido. Andrés siguió con su estratagema, le platicó que era un océanologo apasionado que buceaba en la profundidad de la bahía, recolectando muestras de plantas marinas en peligro de extinción, nadando con calamares gigantes y fotografiando arrecifes hermosos que eran muy parecidos al brillo de sus ojos, constantemente hacia comparaciones de este tipo, “los hoyitos de tus mejillas me recuerdan a la ternura de los delfines azules” “las medusas cuando les da el sol se ponen tornasoles como las pupilas de tus ojos” ella se regocijaba con sus historias y los halagos mientras admiraba aquella sensibilidad con la que describía los atardeceres del océano para después rescatar alguna vaquita marina enredada entre las redes de los cazadores furtivos japoneses. Además se lo imagino en traje de buzo y recordó el físico de los nadadores olímpicos. Ella prefirió omitir que era ingeniera industrial, un trabajo tan gris probablemente asustaría o aburriría a un hombre tan intrépido como Rubén Darío. Las miradas enredadas en el espacio entre ellos se hacían más constantes, la tenía completamente embaucada, suspirándole en sus narices. Mirándole constantemente a los labios. Hasta que un par de cuadras antes de bajar del camión, Andrés decidió terminar la faena y olvidarse de Ana, le pide su teléfono para no marcarle nunca y ella sin tener una pluma o lápiz disponible, opta por darle una tarjeta de su trabajo:

Ing. Ana Cazorla S.
Supervisora de Ingeniería De fumaplomo

6465132120


Él se queda frío, inmóvil como coral del arrecife que nunca ha visto a excepción del National Geographic, ella anticipa su parada al chofer, le toma la mano a Rubén Darío, (el viejo Andrés), se despide y le da un beso lento en la mejilla color obsceno y cuando se retira, ella le suelta la mano muy lentamente, pero el continua impávido mientras recuerda el día de su contratación, cuando el gerente de Recursos humanos de fumaplomo le dio la instrucción de presentarse el lunes con la Ing. Cazorla su nueva supervisora de área.

miércoles, 13 de enero de 2010

...

Cava huérfano el ojo
una salida en la banqueta
el ojo busca su propio camino
cuando se le traiciona en voz
de la prudencia

cuando se le niega tinta a su alarido
canto a su jardín de cruces
cuando no hay un túnel de salida
en el oído de las perras

llega la hora cuando reclama
su nombre
te impele su cadena inevitable
para hundirte en su sustancia
y mostrarte sus enigmas

cobarde subes el volumen
del motor de la ciudad
para ignorar el entresijo
detrás de la pupila
para mendigarle al reloj
unos segundos de ignorancia

enciendes el televisor
ahora que el olvido
viene en High Definition
ahí donde la sonrisa
es una lágrima muy abierta

II

En duermevela te alcanza
te sujeta con sus fauces corrosivas
con la violencia de su espejo desnudo
Extiende su rabia postergada
sobre la debilidad de tu olvido
sacude la tela del abismo
y en estival sirve la mesa

enteras y en silencio devoras
la imagen dilatada de
tu realidad escindida
metáfora ineludible del poeta


--Sereno el ojo te observa--


notas que no hay sombra que brote de su orla
por que el ojo es todo misterio
descubres que no hace falta girar el rostro
para cambiar completo tu destino
y por fin cede el párpado


cierras los ojos...

sábado, 9 de enero de 2010

Regalo de reyes...

Vader corre descalzo

por que tiene pies adaptados

la gripe no trastoca su alegría

el anticuerpo se le mete por la sonrisa

y él

.......aplasta

.......... aplasta

................aplasta

me despierta con beso de esquimal

le abrazo

le nombro chango

hace monerías en automático

la araña sonrisa me trepa

con todo y sus manitas.


Después Padme tiende la cama

mientras susurra un te quiero

que sacude las polillas del bolso roto

de mi rostro acartonado

detiene el hirsuto de mi sombra

en el asfalto y en cualquier lado…

lunes, 4 de enero de 2010

Viento

Me hundo sobre el ahogado

el rojo sapo como en canal de parto

estrechando el creciente de mi aire

todo mi cuerpo en negativa al flujo

tengo los ojos estreñidos

por la resequedad de su ausencia

tengo el golpe despostillado

por cristal de los sucesos que

no entiendo

y que no tengo por que putas

entender



Hace días que no trabajo

y mi habitación se tiñe de oficina

colgaré los zapatos del cotidiano

iré a renovar mi viento al puerto

pero antes voy a desgajar

la distancia

no quiero renacer sin que su

lengua labre ni nombre.