Insomnio en automático

Otra vez el insomnio
otra vez el peso  que se ensancha
el algoritmo basura-coladera
en el drenaje de mi espíritu
otra vez el escándalo del ruido


ahora el mundo es esta hamaca llena de fluidos
de historias que se enraízan en el tejido
la semilla no dispuesta
siempre interrumpida


mi deseo siempre lobo
cada vez más solo
cada vez más agudo
cada vez más tonto
cada vez más negro
cada vez más lucido
cada vez más amargo
cada vez más mar
cada vez más viejo
cada vez más solo


Crujen las rodillas
resultado de la búsqueda
caravana hacia este cuerpo
de hurgar entre mis tejidos
entre los nervios
entre los insectos agazapados
en el hueso


La muerte enciende una veladora
lamento fuego para sus vivos
arroja tierra 
terruños casi etéreos 
hacia el desfiladero del futuro
intercambia el frío por el hambre
La muerte es un corrector de estilo...


El deforme es un adepto
encomendado al ciego
al fantasma multiplicado
es un cuadrante que no existe

un byte muerto en la pantalla

del gran computador

vacío bote de hojalata
moneda que no suena
la única sin hambre
es la miseria




mi silencio es el sepulcro
del otro,
una larva en forma de semilla
una contemplación
que cierra el ojo,
un perro lleno de pulgas
que se arroja al fuego,
un grito sordo entre el vaho
asqueroso del planeta,
un tajo de carne
en las fauces de un Krisna,
un aroma dulce que se mezcla
con el mofle de una motoneta,
un miembro lleno de sangre
que se aferra con todas sus fuerzas
en el recoveco húmedo,
un loco que grita mantras
e himnos nacionales.


Una verdad hermosa bailando en la lengua de un payaso...