revólver automático

Escapo a hurtadillas del sueño
para mearme en las alcobas de los muertos
ahí donde los ojos escurren sombras
y los oídos rompen espejos.

enrarecer el viento
como monje que prepara el rito
disemino historias en el vacio
le pongo pararayos a las ideas
de construyo escombros del pasado
con el brazo del pretérito

busco la sotana blanca
de carnicero matriculado
padre que oficia inteligencia
solo entonces pero solo entonces
me auto diagnostico
trastorno de soledades múltiples

soltar las riendas a la furia
para que su yunta surque las
aguas del escandalo
calcular vacas con gestos humanos
para incendiar el cerebelo
desequilibrar el vicio y comer
albóndigas de caos

multiplicar los pezones del aire
calmar de un solo golpe
el hambre en el bolsillo

el sol es un rinoceronte herido
que no termina de morir
mi aburrimiento es una escopeta
con balas de alfiler

¡al carajo¡

me pongo en rompemadres de la realidad
la travesura se aploma en mi sonrisa
y me recuerda el día que vengue al conejo
y puse pirañas en la chistera del mago
puñetazos en los huevos al lenguaje tramposo
que enreda ideas y se burla de nosotros

recordar triste los claustros de sus labios
cuando ella me decía:
Eso no pasa Erick eso no pasa
y yo pensaba ¿cómo no? si esta
pasando ahora mismo ahí ¿qué no ves?
!ahi¡ ¡ahi! entre el jarrón de mariposas muertas
y tu imaginación enjuta y limitada
De ahí su encierro en el olvido
con un matasellos ninguna parte
De ahí mi arrojo a los brazos del delirio

Donde estiro esta realidad puritana
que se entrega solo de misionero
y yo pariente de lo enfermo
la engaño con esa acróbata retorcida
que nombran poesía

Para después colgar luces navideñas
en los senos del abismo
hacer con esto
nuestro olvido nocturno más festivo

¡Que se haga la fiesta coño!