Desfachatado...

...

2011-04-29T23:27:00.001-07:00

Me duele que te duela tanto

me duele ser tan ingenuo

como para intentar entender tu dolor.

como si de algo sirviera

como si la vida dependiera de eso

de entender...

Me duele que no estés

me duelen las historias que ahora cuelgan en la hamaca

fotografías que comienzan a teñirse en pasado sepia

Me duele tu dolor doliéndote en el cuerpo

me duele esa instantánea vejez hirsuta

que mi decisión de retirada te provoca

los surcos que tu rostro forma

para fluir tu llanto

me duelen tus ultimas palabras

de tus ojos grandes para llorarme tanto

me duelen tus manos de niña

tu voz cálida, el recuerdo de la forma en que caminas

me da tristeza ese jugo que dejaste

a medias, la envoltura de ese panecillo que

engulliste triste

Me duele la garganta como cuando era niño

y no era capaz de enunciar palabra

me duele este llanto atragantado

este temblor sin lágrima

ahora soy un alíen que camina sin casa

el auto exilio del país que creamos juntos

me quedo con tu honestidad brutal

que llega al borde donde la dignidad se pierde

tu desnudez hasta el nervio

tanta víscera mezclada con amor y desencanto

tengo la derrota en los pasos

ahora los caminos me resultan mas largos

desteñidos y estrechos

me duele la imposibilidad,

de ver como la inseguridad y el miedo

nos fue derrotando

me duele este nuevo viejo hueco

que venia conmigo y que tu revisitaste...

Insomnio en automático

2011-01-29T03:03:00.000-08:00

Otra vez el insomnio
otra vez el peso que se ensancha
el algoritmo basura-coladera
en el drenaje de mi espíritu
otra vez el escándalo del ruido

ahora el mundo es esta hamaca llena de fluidos
de historias que se enraízan en el tejido
la semilla no dispuesta
siempre interrumpida

mi deseo siempre lobo
cada vez más solo
cada vez más agudo
cada vez más tonto
cada vez más negro
cada vez más lucido
cada vez más amargo
cada vez más mar
cada vez más viejo
cada vez más solo

Crujen las rodillas
resultado de la búsqueda
caravana hacia este cuerpo
de hurgar entre mis tejidos
entre los nervios
entre los insectos agazapados
en el hueso

La muerte enciende una veladora
lamento fuego para sus vivos
arroja tierra
terruños casi etéreos
hacia el desfiladero del futuro
intercambia el frío por el hambre
La muerte es un corrector de estilo...

El deforme es un adepto
encomendado al ciego
al fantasma multiplicado
es un cuadrante que no existe

un byte muerto en la pantalla

del gran computador

vacío bote de hojalata
moneda que no suena
la única sin hambre
es la miseria

mi silencio es el sepulcro
del otro,
una larva en forma de semilla
una contemplación
que cierra el ojo,
un perro lleno de pulgas
que se arroja al fuego,
un grito sordo entre el vaho
asqueroso del planeta,
un tajo de carne
en las fauces de un Krisna,
un aroma dulce que se mezcla
con el mofle de una motoneta,
un miembro lleno de sangre
que se aferra con todas sus fuerzas
en el recoveco húmedo,
un loco que grita mantras
e himnos nacionales.

Una verdad hermosa bailando en la lengua de un payaso...

chantaje poético...

2010-12-08T19:45:00.000-08:00

El viento tiene frío
el aire tirita
tiene la nariz escarchada

dos cuerpos juntos
son el cobijo de los cielos
cálido abrazo etéreo

No seas desconsiderada
ven esta noche
inunda
con tus piernas mi casa

duerme conmigo...

...

2010-11-12T22:00:00.001-08:00

Quisiera poder deletrear cada una de mis células

Anular de la palabra su cualidad de puente

Ser el rio manado que corre por debajo

El dedo que hurga en las piernas de las vocales

Con la mano del subtexto giro el iceberg

Para encender el poema desde el frio

Pongo al sol su parte oculta

Aunque su misterio se derrita entre mis manos

¿Cuánta gente muere sin ser conocida?

Cuantos mundos yacen enterrados

En la patria del olvido

Por eso me acerco al solitario

Por eso amo a la silenciosa

aunque de espinas lleguen a ser sus manos

aunque de sombras colmen sus ojos

aunque su amor no dure demasiado

Así he aprendido a impulsarme en la caída

Ahondar en la soledad fecunda

Sembrar de flores la semilla

Ser de la raíz el movimiento

El poema es un espejo donde busco

No encontrarme…

...

2010-11-06T00:46:00.000-07:00

Se me caen los ojos a cada instante

imposible sostenerlos en algún hueco del presente

escurre un río de ojos colgados a cualquier objeto

tengo ojos camión

ojos tlapalería

ojos tendejón

ojos transeúnte

ojos nostalgia

ojos turbación

ojos ninguna parte

ojos cualquier cosa

ojos cansancio de mis piernas

ojos sensación amotinada de preguntas incompletas

mi cuerpo brama por su estado etéreo

la solidez hoy duele demasiado

el pavimento es sórdido refugio del tropiezo

por eso la caída en resistencia

con la fuerza adusta del aliento

Avanzar dando latigazos de silencio
al sinfín de buenas razones

para tirar de la hebra que aun sostiene el cuerpo solido

retardar ese instante hasta llegar a casa

para el momento en que la soledad pregunte

que se le ha traído hoy del mundo

tirar de ella y responderle

Un rompecabezas-hombre

ponte a jugar ...

14-sep-2010

2010-09-20T17:33:00.001-07:00

ya no se siente la furia que empuja la palabra

ahora un engrane de lenta soledad y un motor de dulce tristeza

ponen a girar la imprenta de metáforas y signos

perdidos en el laberinto de la coherencia

estoy cansado de estas pequeñas derrotas consecutivas

nombradas horas

de comer esa sopa de letras que venden en el mercado

de la realidad

donde todo es absolutamente relativo y

pragmáticamente hueco

ahora prefiero escuchar al viejo rancio

mientras azota su verdad de sangre en la jeta del mundo

para hacer mella en los huevos craquelados escepticismo

puedo verlo saltar en los meteoros de su propio abismo

un zaratustra que salpica miel en cada salto

lo prefiero por encima del filósofo complaciente

que bebe todas las posibilidades

verdades de segunda mano que inundan

los pulmones de su espíritu

para ahogarse de sentencia ajena

10-sep-2010

2010-09-18T13:16:00.003-07:00

Cráteres en el espíritu

el sol no cesa de lanzar

sus meteoros de luz al cuerpo

el frío huye aun en la gran sombra

cuarto menguante de esta ciudad

de lumbre espesa

este calor hace moho

con mi húmeda tristeza

llenando de bacteria mi soledad

yo me aferro con pasos de salmón

a la corriente de este río

busco que mis zapatos anden

por las piedras que respiran superficie

callos que se alzan sobre el pie

del aglomerado cause

busco aliento en los ojos que sonríen

en las mariposas gigantes

que cruzan mi camino

y que mueren en mi alcoba

en el aleteo de la libélula

que le pone una nostálgica sonrisa

a mi pasado

busco el remanso en sus ojos alargados

constelación de dos luciérnagas

que afectan la singladura de mis pasos

el timón esta en su cuerpo

y la voluntad en estas manos

...

2010-08-28T19:11:00.000-07:00

¿A donde se va el poema
cuando no se derrama
como manantial inagotable
del claro de los ojos?

cuando la lengua
que dibuja en la cabeza
arroja los pinceles al abismo
insondable de la conciencia
cuando el verso no tiembla
desdentando las entrañas
para renovar el corazón.

esta noche quiero ir a ese país
donde la palabra aun no se gesta
al corazón de ese venado
que reposa nutrido en calma
antes de ser desmembrado
para ser sustancia de mi constelación
de signos

ahí donde aun no duelen las agujas
de los días que rasgan los tocadiscos
de este canto
lugar donde la soledad
no se deshidrata
por medio de la lágrima
y es compañía que solaza
santuario donde el poema
es aún página en blanco

hoy no quería escribir lo juro.

revólver automático

2010-08-06T16:41:00.000-07:00

Escapo a hurtadillas del sueño
para mearme en las alcobas de los muertos
ahí donde los ojos escurren sombras
y los oídos rompen espejos.

enrarecer el viento
como monje que prepara el rito
disemino historias en el vacio
le pongo pararayos a las ideas
de construyo escombros del pasado
con el brazo del pretérito

busco la sotana blanca
de carnicero matriculado
padre que oficia inteligencia
solo entonces pero solo entonces
me auto diagnostico
trastorno de soledades múltiples

soltar las riendas a la furia
para que su yunta surque las
aguas del escandalo
calcular vacas con gestos humanos
para incendiar el cerebelo
desequilibrar el vicio y comer
albóndigas de caos

multiplicar los pezones del aire
calmar de un solo golpe
el hambre en el bolsillo

el sol es un rinoceronte herido
que no termina de morir
mi aburrimiento es una escopeta
con balas de alfiler

¡al carajo¡

me pongo en rompemadres de la realidad
la travesura se aploma en mi sonrisa
y me recuerda el día que vengue al conejo
y puse pirañas en la chistera del mago
puñetazos en los huevos al lenguaje tramposo
que enreda ideas y se burla de nosotros

recordar triste los claustros de sus labios
cuando ella me decía:
Eso no pasa Erick eso no pasa
y yo pensaba ¿cómo no? si esta
pasando ahora mismo ahí ¿qué no ves?
!ahi¡ ¡ahi! entre el jarrón de mariposas muertas
y tu imaginación enjuta y limitada
De ahí su encierro en el olvido
con un matasellos ninguna parte
De ahí mi arrojo a los brazos del delirio

Donde estiro esta realidad puritana
que se entrega solo de misionero
y yo pariente de lo enfermo
la engaño con esa acróbata retorcida
que nombran poesía

Para después colgar luces navideñas
en los senos del abismo
hacer con esto
nuestro olvido nocturno más festivo

¡Que se haga la fiesta coño!

yukanakan

2010-08-01T20:58:00.000-07:00

en esta ciudad la humedad es cómplice del viento

susurra cálidos letargos en pereza hamaca

esta ciudad boca de pantano

lodo invisible al transeúnte

aquí el sol tiene brazos

abre las células muerde el rostro

evapora organismos y los acerca

a su corona de fuego

se pueden ver almas-toloks

que huyen de los cuerpos

humedad y sol copulan en el aire

engendran vida sobre vida

ejércitos hormiga se encargan de la muerte

las mariposas emulan a sus padres

bacanales alados en el camino al pueblo

periferia naturaleza pagana

de centro crucificado

la sangre de cristo derramada sobre el maya

hasta en el más recóndito poblado

se reza un padre nuestro

indígena domesticado por el verbo

ya no hay Dioses que broten de la tierra

ya no se busca entender el orden del cielo

el maíz ya no es el esperma de Dios

pero hay un malnutrido que sangra

su misericordia en los atriles

que enseña su doctrina con dibujos animados

los extranjeros pintan en sus cuerpos

símbolos de este pueblo idealizado

inventor del cero y con este su destino

el guía de turistas intenta convencernos

de que hay vírgenes morenas abstractas

en grutas prehispánicas

yo no veo ni un carajo

los tendejones se hacen llamar maya

las discotecas maya, las avenidas maya

colonias maya, restaurante maya

todo maya maya maya maya

palabra anzuelo jaula de 4 letras

conquistadores y explotadores modernos

tontos orgullosos que no sudaron

cargando y tallando piedras

Yo solo he visto al maya en algunos rostros

Jóvenes que ignoran su propio misterio

Idénticos a aquellos esculpidos hace siglos

Que me hacen preguntarme tantas cosas

Imaginar mundos y viajar en el tiempo

Por eso rápido subo solo a lo alto de la pirámide

Sin que nadie me cuente cuentos tontos

Para sacar sonrisas de turista

Dejo que la pirámide hable sola

A través de esta imaginación amalgamada a sus formas

Que le tiende los brazos con un silencio lucido

Y le respeta entero su misterio

26/julio/2010

2010-07-28T18:58:00.000-07:00

Quiero recrearte bella
antes de que tu debilidad
cruce por la ventana la conciencia
y el mar que llega hasta tus pies
cambie

se torne violento
y se llene de gusanos

Hago este instante nuestro
donde tu cuerpo
trazaba el curso de mis manos
donde risueña y desnuda
nadabas en el estanque de mis ojos

donde yo

jinete de la metáfora
cruzaba los desiertos del lenguaje
buscaba flores en imagen
y las colgaba en la cruz de tus pupilas

donde en tus manos

encontraba ciudades
pobladas por seres de ternura
medios de transporte que rompían relojes
habitaciones luminosas que desenredaban ideas
santuarios del no-ser
y un lupanar sin luces

donde no sabia que te batías con sombras
que les tirabas golpes y rompías espejos
que acumulabas muertas
pequeña hitlersita con el horno descompuesto

cuando fingías la sonrisa
detrás de tu puerta llena de cadáveres
cuando te negabas perfumando el ambiente
y ocultabas el olor a piel podrida
para salvarte ¿ para salvarnos?
Donde no sabia que mi naturaleza
te confundía y te dolía tanto...

cuando mi palabra se contorsionaba por tu cuerpo

cuando eras bella...

30/jun/2010

2010-07-02T09:27:00.000-07:00

No soy del tipo
que lanza su ancla
al pasado
para sacar muertas
del pantano.

Pero en mis sueños
donde el reloj es todo
arena
manecillas que se expanden
como abanicos circulares
vuelvo a amarte...

...

2010-06-19T14:22:00.000-07:00

Cuando una mujer se lleva su amor consigo

y mi corazón es repatriado

recurro a la tierra por consuelo

primera mujer

madre de todas las madres

voy al mar vagina de espuma

a escuchar su rugido en calma

consejos colmados de silencio

meto los dedos en la arena

en esa mujer erosionada

para sentir todas las siluetas

y todas las caricias

camino hacia los riscos y veo

que detrás de mi vienen ellas

detrás de mi las huellas

de frente ninguna y esta cualquiera

desbordo el miedo y mi pasado

con cínica sonrisa a lo desconocido

para caminar al frente siempre al frente…

2010-06-19T13:34:00.000-07:00

Noc noc toco a tu puerta, lamo tus ventanas,

desvencijo mi nausea de estos últimos días

que mi apeste no me aleje de tu dulce,

de tus ojos ovalados,

pido posada en el nombre del cielo

que es tu cuerpo cobijando el mío.

déjame desmoronarme en tu morada,

en tu silueta de latigo

que le pone dientes al deseo

tu eres mi casita mojada, mi santuario sumergido

yo, tu Baco submarino

deja que mis oidos anden por tu sonrisa escalonada,

canción para mi entraña, vals para mi muerte

Quiero desaparecer en tu aroma

con el que perfumas tu perfume

cuelgo mi nombre como crucifijo entre tus senos

para desaparecer contigo

alcancía de mis ojos, pedazito de muerte…

2010-06-19T13:27:00.000-07:00

Tengo las manos encendidas
el corazón de alfarero
de los cristales rotos
haré la flor más hermosa
que hayan sentido tus ojos
y tu dolor será un recuerdo
que nos duela a los dos y
mi pecho será el lugar donde
tu lágrima arda...

2010-06-19T13:06:00.000-07:00

Y aunque hice un intento feroz por entenderte, al final me pongo de mi parte por que cuando tu te vayas me quedaré sólo conmigo...

soledad madera seca

2010-06-01T00:57:00.000-07:00

Escribo y le niego el infinito a la página en blanco. Crujen los días en el cuerpo como barca abandonada sacudida por el viento. Hace días que no me visitas y en el desierto solo hay huellas que desvanece la distancia. Se ha hecho estrecho el camino que te conduce a esta habitación sin luces. Me hago invisible en tu conciencia. En mis paredes aun restan varas de soledad, madera seca, combustible de este último fuego que me aleja de ti. De esta mujer que desconozco de pretextos secos y sarcasmo herido. De besos flemáticos y despedidas insípidas. Se hace espeso el rio en donde nos bañábamos dos veces uno.

Ahora soy un hombre que deambula herido al filo de las cárcavas abiertas de tu cementerio, que prefiere el terror de una muerte en solitario, el dolor que se manifiesta en el cuerpo sin colgarse a una idea, las fauces del olvido royendo mi cabeza. Prefiero la lucha natural de un organismo aferrado a la vida antes que un amor tibio que camina muerto

El misterio por su naturaleza se defiende a si mismo…

2010-05-27T11:31:00.000-07:00

Un día un misterio cayó en las manos equivocadas y fue difundido a muchas personas de forma errónea, se hizo tan vulgar que en determinado tiempo se hizo invisible para la gran mayoría. Solo algunos cuantos tuvieron la yunta firme para continuar harando el camino que llega a su verdad cercana.

De las palabras...

2010-05-20T00:25:00.000-07:00

Soldados caídos del silencio.

los he sentido morir al defender tan solo

un dorso de lo que somos,

negación paradójica del todo.

Caricias húmedas del miedo

dendritas ordenadas inconexas

signos rabiosos, que ladran imágenes

cadaveres de la conciencia

que callan y esconden lo que rompen.

salmones que mueren al desovar su contenido

signos suicidas...

...

2010-05-05T22:58:00.000-07:00

La tristeza sujetando el sueño
con mano de avispas
tejiendo colmenas de olvido y recuerdo
que revientan en el espacio
entre las palabras y la vida
campo casi inaccesible
labrantio de minas y flores
de cuerpos mutilados y shamadis...

...

2010-04-10T10:26:00.000-07:00

Dicen que los besos son polillas, que comen poco a poco el ácido del pensamiento. Que entre sus patitas tienen el bálsamo para el hirsuto de los días, que desmoronan sombras y con su aleteo ponen la piel chinita. También se sospecha que son culpables de algunas terribles inundaciones...

Desde la gastritis de mi espíritu...

2010-03-20T15:30:00.000-07:00

Solo hay una línea de descenso para escapar del ruido

de rapel en línea recta sobre las paredes de este soma

estas letras se escriben con el excedente de la nausea

con acido y con frío

desde la gastritis de mi espíritu

el púgil que tengo enfrente tiene la misma silueta

se des-escribe cuando yo escribo

se atasca entre mi palabra

como fotografía entre los dientes

de un engranaje

suelta sus fauces del centro del pecho

cuando el verso le endulza las narices

escribo desde mi necesidad,

desde lo que se le escapa

a las manos del silencio

escribo arrojando los remos

sobre la piragua de mi propio entendimiento

como chango arrabalero

que salta sin razones de contento

que lo colma su propio salto

que le saca la lengua al espejo

para regalarse una sonrisa

escribo reciclando telarañas

para hilvanar una metáfora

que me transporte a algo parecido a una nada

escribo para ofrendar imágenes

con la sangre del mareo

para ponerle un alto

a esta cabeza turbada

que excede las revoluciones por minuto…

...

2010-02-22T01:32:00.000-08:00

La voluntad se reclama sola
se deja escuchar cuando
desintoxicas el sentido
cuando mandas a la verga
la certeza ajena
y te dejas mover por los hilos
de tu propio esperma

se agota lo que no se cansa
todo te incita a soltar la rienda
todos saben del camino por el que no viajan
todos tienen su ignorancia llena de respuestas
y yo soy una pregunta inacabada

oferta y demanda
oferta y demanda
resulta mas costosa una pregunta
que un putazo de ignorancia
la saliva cuesta menos
todos a soltar la lengua
que esto es un putero y
hay hombres que te invitan
a caminar por su paliativa alfombra
anuncian que su verdad tiene buen culo

todos a opinar de lo que no sabemos
todos a gritar a micrófono abierto
a poner mamado los bíceps de la lengua
para acribillar silencios
la televisión es una carnicería humana
y nadie dice nada, nadie dice nada
Muele la entraña através del ojo
tarde o temprano lo juro
comprare un marro
el mas grande de todos

muere el día en su propia hora
extiendo mi mano al perforado silencio
traigo mi alforja cargada de preguntas
al carajo! quiero estar sólo...

Luz de sombra...

2010-02-03T02:39:00.000-08:00

Como pez húmedo en las manos de la rutina

salpico mi camino sobre el mundo

para cambiar la película debajo de mis pasos

y poner a temblar las certezas de mis ojos

escudriño en mí sombra móvil

la voz amordazada por la cultura

y al feroz fantasma de mis sueños

La incógnita del día no siempre se despeja

y en ocasiones el andamio de los ojos

es incapaz de soportar todo el misterio

pero a mis pies aún les queda suficiente vía

y a la lágrima suficiente hueso

para perpetuar su curso

y al silencio suficiente rienda

para someter la lengua

y al mundo razones para venirse abajo

y a mi para tomar parte en ello

El faro me muestra lo que no me interesa

hurta a la noche su densa línea

el faro es noche oculta

y el tragaluz de su palabra

el faro es una histórica mentira

falsa domesticación de la naturaleza

el faro es la luz del redentor de los mortales

el salvador es una bombilla de repuesto

la verdad es una piedra en mis manos

la verdad es mi mano arrojando la primera piedra...

hippies católicos

2010-02-03T01:44:00.000-08:00

Del fanatismo religioso al "hippiesmo" sólo hay un paso...

Fumaplomo

2010-01-28T13:55:00.000-08:00

El sol despunta a toda asta en el puerto, sus rayos atraviesan como espadas de luz el cristal del camión que lleva a Andrés a su primer día de trabajo. Entrar a trabajar a mediodía no es del todo un buen horario, por que tu tiempo libre se divide en los dos polos extremos del reloj y no te alcanza para otra cosa mas que para levantarte tarde y almorzar sin prisas.

Por fin las constantes presiones de su madre para que él estudiara la carrera de ingeniería electromecánica daba sus primeros frutos. Andrés se encuentra en dirección a su nuevo empleo como Ing. Jr en la empresa coreana fumaplomo.

Aunque a decir verdad nunca le ha resultado desagradable ser un desempleado, ya que según su pensamiento, la ociosidad es el parque de diversiones de su turbada imaginación y la madre de toda filosofía según su escritor favorito. Pero ahora las cosas son distintas dado que es un hombre recién casado y aunque su mujer es tolerante, lo terminó sacando a punta de escoba para hacerlo caminar por la cuerda floja del mundo laboral, del circo monocromático de zapatos y etiqueta. Aún así Andrés esta contento, ya que a pesar de él encontró empleo.

La única ventaja de su nuevo horario es que no hay mucho tráfico y el transporte público va con la pecera medio vacía, así que se puede sentar sólo en un asiento para dos y no sentir amenazado su pensamiento por algún extraño que le respire al lado.

A mitad de trayecto aborda el autobús Ana, una mujer de 30 años que se vio obligada a tomar el camión después de mucho tiempo de no hacerlo, esto debido a que su auto por fin le increpo un tune-up postergado a lo largo del año. Habiendo tantos lugares vacíos, incluso de dos asientos, Ana decide sentarse al lado de Andrés. Lo cual lo confunde un poco. Pero pronto hace que en su rostro se dibuje la sonrisa que vaticina una de sus diabluras.

Inmediatamente comienza a observar a Ana, que si bien es una mujer muy guapa, no es una mujer del todo hermosa a los ojos de Andrés. Ana es del tipo de mujeres que usa ropa que te grazna en los ojos la marca de su diseñador, viste pantalón tipo mamasita que deja entrever el corte de la braga que cubre su monte depilado y su trasero de gimnasio. (Aspecto que sí es del todo hermoso ante los ojos de él), evidentemente es una mujer moderna, independiente, aunque su madre sea su mejor amiga.

Andrés es el tipo de hombres que piensa que, en cuestión de costumbres e ideologías, las mujeres entre más parecidas a los hombres mejor. Y que aquellas que se tiñen rayitos son mujeres frívolas, compradoras compulsivas, producto de una estrategia del estado capitalista y la influencia yankee.

A pesar de eso, las manos de Ana llaman fuertemente su atención y es que en verdad las manos de ella son bellísimas como esculpidas por artesanos griegos y con manicure en el salón de Pool. Ese par de bellezas de cinco dedos son la bandera de salida para el juego de Andrés.

Tienes unas manos muy hermosas, le dice con voz cálida y serena, ella responde con un sólido “lo sé”, arquea la ceja y se ríe. El también sonríe guarda silencio y se coloca sus audífonos. Ana se consterna un poco, espera un par de oraciones más que le prendan veladoras a su virgencita vanidad. Pero él no dice nada. Así que ella rompe el silencio y le pregunta ¿Qué escuchas? Arjona, responde, (cuando realmente escuchaba a Serrat), ella replica que le encanta Arjona que es muy romántico y que las letras de sus canciones son muy profundas. El le cuenta que fue a verlo a su último concierto en la ciudad. Un “nootecreoo” agranda la expresión de los ojos de Ana y efectivamente Andrés no mentía, si acudió a dicho evento, el muy tonto perdió una apuesta con una sobrina.

Una vez que Arjona los colocó en el canal del amor, donde Andrés ya no era Andrés si no Rubén Darío, ella le hizo saber que estaba cansada de los hombres machistas, controladores, infieles y borrachos. Mientras ella habla él piensa en la increíble cantidad de información que te puede dar un desconocido. Andrés siguió con su estratagema, le platicó que era un océanologo apasionado que buceaba en la profundidad de la bahía, recolectando muestras de plantas marinas en peligro de extinción, nadando con calamares gigantes y fotografiando arrecifes hermosos que eran muy parecidos al brillo de sus ojos, constantemente hacia comparaciones de este tipo, “los hoyitos de tus mejillas me recuerdan a la ternura de los delfines azules” “las medusas cuando les da el sol se ponen tornasoles como las pupilas de tus ojos” ella se regocijaba con sus historias y los halagos mientras admiraba aquella sensibilidad con la que describía los atardeceres del océano para después rescatar alguna vaquita marina enredada entre las redes de los cazadores furtivos japoneses. Además se lo imagino en traje de buzo y recordó el físico de los nadadores olímpicos. Ella prefirió omitir que era ingeniera industrial, un trabajo tan gris probablemente asustaría o aburriría a un hombre tan intrépido como Rubén Darío. Las miradas enredadas en el espacio entre ellos se hacían más constantes, la tenía completamente embaucada, suspirándole en sus narices. Mirándole constantemente a los labios. Hasta que un par de cuadras antes de bajar del camión, Andrés decidió terminar la faena y olvidarse de Ana, le pide su teléfono para no marcarle nunca y ella sin tener una pluma o lápiz disponible, opta por darle una tarjeta de su trabajo:

Ing. Ana Cazorla S.
Supervisora de Ingeniería De fumaplomo

6465132120

Él se queda frío, inmóvil como coral del arrecife que nunca ha visto a excepción del National Geographic, ella anticipa su parada al chofer, le toma la mano a Rubén Darío, (el viejo Andrés), se despide y le da un beso lento en la mejilla color obsceno y cuando se retira, ella le suelta la mano muy lentamente, pero el continua impávido mientras recuerda el día de su contratación, cuando el gerente de Recursos humanos de fumaplomo le dio la instrucción de presentarse el lunes con la Ing. Cazorla su nueva supervisora de área.

...

2010-01-13T02:19:00.000-08:00

Cava huérfano el ojo
una salida en la banqueta
el ojo busca su propio camino
cuando se le traiciona en voz
de la prudencia

cuando se le niega tinta a su alarido
canto a su jardín de cruces
cuando no hay un túnel de salida
en el oído de las perras

llega la hora cuando reclama
su nombre
te impele su cadena inevitable
para hundirte en su sustancia
y mostrarte sus enigmas

cobarde subes el volumen
del motor de la ciudad
para ignorar el entresijo
detrás de la pupila
para mendigarle al reloj
unos segundos de ignorancia

enciendes el televisor
ahora que el olvido
viene en High Definition
ahí donde la sonrisa
es una lágrima muy abierta

II

En duermevela te alcanza
te sujeta con sus fauces corrosivas
con la violencia de su espejo desnudo
Extiende su rabia postergada
sobre la debilidad de tu olvido
sacude la tela del abismo
y en estival sirve la mesa

enteras y en silencio devoras
la imagen dilatada de
tu realidad escindida
metáfora ineludible del poeta

--Sereno el ojo te observa--

notas que no hay sombra que brote de su orla
por que el ojo es todo misterio
descubres que no hace falta girar el rostro
para cambiar completo tu destino
y por fin cede el párpado

cierras los ojos...

Regalo de reyes...

2010-01-09T02:23:00.000-08:00

Vader corre descalzo

por que tiene pies adaptados

la gripe no trastoca su alegría

el anticuerpo se le mete por la sonrisa

y él

.......aplasta

.......... aplasta

................aplasta

me despierta con beso de esquimal

le abrazo

le nombro chango

hace monerías en automático

la araña sonrisa me trepa

con todo y sus manitas.

Después Padme tiende la cama

mientras susurra un te quiero

que sacude las polillas del bolso roto

de mi rostro acartonado

detiene el hirsuto de mi sombra

en el asfalto y en cualquier lado…

Viento

2010-01-04T21:56:00.000-08:00

Me hundo sobre el ahogado

el rojo sapo como en canal de parto

estrechando el creciente de mi aire

todo mi cuerpo en negativa al flujo

tengo los ojos estreñidos

por la resequedad de su ausencia

tengo el golpe despostillado

por cristal de los sucesos que

no entiendo

y que no tengo por que putas

entender

Hace días que no trabajo

y mi habitación se tiñe de oficina

colgaré los zapatos del cotidiano

iré a renovar mi viento al puerto

pero antes voy a desgajar

la distancia

no quiero renacer sin que su

lengua labre ni nombre.

...

2009-12-07T02:17:00.000-08:00

En el límite tenso de la palabra
donde su dictadura sólida no alcanza
la vida en tren
viaja por las venas del vértigo
pone a respirar la hoja
y el coño de la metáfora
abre su ojo de esguince a la gramática
y más que letras con grilletes
Es efigie con sonido
Patada-culo al obelisco
Pancarta insurgente de la imagen
Ante la cárcel del sesudo
Distancia salva ante su tijera matriculada

¡Vamos a fecundar de rabia al sonido!
jalar de los pelos al silencio impuesto
por los siglos de los siglos
levantemos las armas del verso
por los cuerpos mutilados
de la diminuta realidad de los vencidos
y la magia dilapidada del ancestro
sepultada en los aparatos eléctricos
¡Vamos a encender con la metáfora todas las antorchas!
de los pueblos domesticados
por el bruto civilizado y su estupidez homologada

¡Vamos a ponerle nudillos a la letra!
hilvanar con la palabra
un crucigrama de espejos
donde las realidades sean todas
erradas y certeras
por que no existe una verdad
que sea tan grande
para hacer sangrar a todos
las putas rodillas del espiritu…

El perspicaz

2009-11-28T13:36:00.000-08:00

La gravedad aún no doblega la ataraxia de sus senos, arquea el cuerpo por la delicia violenta de su caricia, la sabana es mordida en espiral por sus manos, las piernas contienen toda la humedad de su centro . Él la recorre toda con manos de velero y lengua de capitán en celo. De pronto espasmódicamente ella detiene el instante, le sujeta el rostro y le pregunta: ¿Si sabes que soy virgen verdad? Él responde, no te preocupes eso no se contagia. Ella sonríe, relaja las piernas e inmediatamente se deja escuchar el río.

...

2009-11-04T02:18:00.000-08:00

Hoy la puerta no se cruza
arrugo la rutina para
el horno de mañana
que se jodan los otros
sin mi fragmento de infierno

El deber no llama a nadie
aquí las corbatas mienten
para colgarse hombres
y estrangular su tiempo

Al deber lo llama el hambre
y la miseria rota en el bolsillo
aquí el ocio en la alacena
vale tres o cuatro huecos

Cruzo los brazos de las cortinas
al espejo de mi frío
Tengo escarcha aquí dentro
Y las monedas
no sirven de mechero

Atranco la puerta
cuelgo hamacas en las rodillas
alejo de mi rostro
las bruces del pavimento
y me reservo del mundo
su pedazo de infierno…

A los 4...

2009-10-24T02:04:00.001-07:00

El sol atraviesa con espadas de luz aquel frasco donde sembraste tu primer frijol. La semilla bostezó un prolongado verde. Sentado en solitario representabas el mundo de las formas con Play-Doh. Te aburres de pegar bolitas hechas de con papel de china. En algún momento giras el rostro para darte cuenta de que existe algo misterioso en aquellos seres bonitos que no usan pantalón. Intuyes que algo importante esconden bajo ese cono de tela invertido. Te decides, buscas un cómplice, esperas a que salga del aula aquella mujer que emula ser tu madre.

Recorres en marcha de serpiente cada uno de los pupitres. A detalle observas cada uno de los calzones, (Notas alegremente que los dibujos adheridos a la tela, corresponden a aquellos personajes que salen en las caricaturas) , ¿Qué clase de imán guardan debajo? Te preguntas. Intrigado, formulas teorías, desarrollas técnicas para seguir haciéndolo, (¡Upss! crayón al piso o ¡chin! tijeras al suelo) perfeccionas infinitas mañas. Con el tiempo la actividad lúdica evolucioná. Resuelves parcialmente el enigma cuando bajas el primero. No obstante la pregunta permanece intacta: ¿Mujer, qué misterio ocultas debajo de tus bragas ?

Mapaches...

2009-09-17T01:39:00.000-07:00

I

Siempre encuentro una forma distinta de desnudarte, incluso cuando tu vestido es una arruga en el suelo. Una oscilación latiguea el impulso en mis ochocientos dedos, detengo el galopeo, retraso el contacto, contemplo la frágil belleza de tu cuerpo y su increíble potencial de arranque. En mí todo muerde; las rodillas, la barbilla, las cejas, el antebrazo, la idea y la música anidada entre mis cuerdas ¿Cómo hacer para no romperte? ¿Cómo hacer para no rompernos? Si el deseo es violentar el espejo, un incendio en la forma, el desprendimiento de la espora, un ojo compartido, una invisibilidad reciproca. Aquí la cama es un pretexto, el mundo; nuestro arrabal grosero, aquí donde somos un ambulante cuarto para dos, la burla íntima del dogma y el credo ajeno, un ejercicio constante de improvisación. La vulgaridad hecha sonrisa, una bomba del tiempo al tiempo y una complicidad en fuga…

II

No es el sonido el que rompe el silencio, si no el silencio el que quebranta todo sonido. Mí afonía se encuentra en tu mirada, en el péndulo de tu pelvis, en la demarcación de tus bragas, en la distancia-impulso que nos detiene para urgir el contacto. Alejas de ti, mi rostro con tu mano, para invocar mi arrebato, para tenerme aun más cerca, para electrizar mis dientes. Mientras yo le hago al saltimbanqui para solazar tus ojos, para que tu risa salte mi cuerda, para distraerte un poco y desabrochar tu falda, para que me digas cabrón mañoso y sueltes la carcajada, para cuando no me tengas henchirte de nostalgia. Para que a mi regreso la vida me sacudas con un beso, a mi espalda tus manos enhebres y el reloj en tu cuerpo ahogues . Serruchito del tiempo: ¿Cuanta vida nos espera cuando yo giro el cerrojo?

Mordaz almuerzo

2009-08-24T01:03:00.000-07:00

Hay que ser muy miope para ignorar la belleza acumulada en una mierda. Pensé en voz alta, mientras mi tía resecaba el café con su pan dulce. Siempre me ha resultado agradable perturbarla, por dos simples razones. La primera; por gorda y la segunda por que desde que le dieron su ciudadanía americana, se trae entre sus remilgos pensares moralinos, una vulgar compasión pendeja hacia la familia mia; sus pobrecitos parientes frijoleros, dignos del worldvision. Su rostro se agrando en gestos bosquejando el semblante que anuncia una letanía de palabrería púdica tras mi mierdosa analogía profunda. Sin dejarla gallinear le pregunté: ¿Tía, Cuando fue la última vez que vio detenidamente su excremento flotando en el inodoro? De nuevo se le trabo la lengua, su mirada buscaba afanosamente a mi madre para hacerla cómplice de su acida monserga. No se enoje tía, le dije mientras sonreía, tan solo pensaba, que algunos encontramos belleza en entidades insospechables y para prueba mi tío, su esposo…

...

2009-08-19T04:11:00.000-07:00

A veces se tiene todo
para deletrear ese poema.
aquel que te volvería diáfano
al ojo propio

el mismo que buscas
desde el día
que encontraste
el canto tuyo

el que llevará tu latido en
cada letra
el aroma de tu sexo en
cada verso

tienes a tu lado la mujer
que en sus caderas
lleva la omisión
de ti mismo
la que te desvanece
con hondos besos de garganta
a media altura
y su sonrisa de niña
acumulada.

descubres en tus manos
diez lenguas que versan
parvedades urgentes
en el cuerpo ajeno:
infantil tibieza táctil
calor que nutre mundos,
y el bajo-falda-sismo
gozo desbordado
en tu menina
néctar fluyendo
entre sus líneas

Llevas contigo la aceptación
de una soledad inevitable
la nausea del fatídico cotidiano
la melancolía de una sombra
que aún te sigue.
Una tristeza expectante
del enjambre de hombres
que deambulan en replica
terceros del mundo nuestro
orgullosos de lo que no es suyo
dados de la mano en turno.

Tienes la fortuna
de contar con “cuatro amigos”
homónimo del bar donde
tu sobriedad concluye.
ellos que te otorgan
claridad en el vacío
entes sobrados de cojones
-afirmación, claro-
sin concernir al cromosoma o
aquél que de su canoa decidió
hacer un submarino.

La suficiente rabia
para dislocar un hombro,
encono que aceptaste
hace un par de meses
cuando el pueblo juchiteco
te narró en espejo
la vida de tu abuelo
ese viejo-furia que tu padre
te hizo creer cadáver
y que al conocerte
te ofreció una hamaca
su preferida fruta.

posees un ego que en ocasiones
te hace eyacular en el espejo,
una inocencia y olvido
que al descubrirte
te da ternura propia.

aún así sabes que no habrá
inspiración que te resuelva
ni poema que te defina entero

Porque:
mientras un pulso
haga temblar tus venas
el oxigeno espese
tus pulmones,
la saliva entibie
tu lengua,
la imagen dibuje
en tu pupila,
su vaho te palpe
el sueño,
el hígado resista
el vicio,
y tú falo se levante
para decir te amo

seguirás pescando en el vacío
la vida aqui siembra
por encima de la literatura
aquí no se entierran vivos...

EL REPARADOR DE CULPAS

2009-08-10T02:46:00.000-07:00

La ociosidad desbordada por el poro, las uñas rascando panza, sacando moco, la inercia acumulada en la columna, el entrecejo deformado por el pensamiento hueco, el transcurrir de unos días de replica y la indigestión neuronal me impulsaron a hacer un cambio positivo, -no en mi vida claro esta-, si no para cambiar el mundo, nuestro maltrecho mundo, decidido estaba, la cuestión era encontrar que carajo cambiar. Por lo cual me di a la tarea de pensar en un problema sustancial, algo que realmente enfermara al orbe, trascurridos tres segundos de profunda meditación salto la siguiente idea: “La culpa” y sin pensarlo me autonombre “reparador de culpas” ese fue el final de mi vida sin sentido (o eso creía en ese momento).

El siguiente paso fue encontrar en donde ejercer mi nuevo oficio, ¿en donde encontraría más concentración de culpa? En una iglesia, pensé, pero el incienso y la mirra me duermen y las imágenes sacras nunca han gustado, me dan cierto pavor y en estos días de estrés y preocupación constante es muy importante, al menos, un ambiente de trabajo agradable, para que rija la armonía interna, así que me incline por otra opción menos silenciosa y mucho más colorida: un prostíbulo con todos sus lindos alrededores, hoteles de paso, motelitos baratos y demás bedroom-curios.

Me imaginé casi instantáneamente a mi escueto ser, saliendo al encuentro de esos hombres y mujeres apenados por sus actos, remendando culpas con mi verbo y dando abrazos de consuelo. Sumamente motivado y armado con dos guijarros de buena filosofía Tao en cada mano, mis botitas de cinismo y unos guantes de desesperanza me dirigí al lugar antes mencionado. Ya en el sitio me propuse firmemente no abordar a nadie a menos de que se me acercara, esto con un sencillo objetivo: evitar a toda costa el juicio.

Me agazape a un poste, coloque sobre él una cartulina verde fosforescente con la insignia: “Se reparan culpas” (cooperación voluntaria). Y me senté en una banca de metal a esperar. Pasados unos 40 minutos llegó mi primer cliente, un hombre de mediana edad que había salido de un pequeño motel seguido de una tierna sexo servidora que no sobrepasaba los diecinueve años. El hombre acudió a mí con una sonrisa tímida, el nervio filtrándosele por las manos, la aflicción molestandole los músculos del rostro y su boca esbozando repetidamente un tenue no mames, no mames. De pronto la ansiedad se me cuela al cuerpo y también susurro un no mames con un significado completamente distinto al del sujeto que tenía enfrente, pero ya estaba ahí, (jodete cabrón, pensé) así que irremediablemente inicie la conversación:

-Buenas tardes señor, ¿en que le puedo servir?
-¿Ammm, Cómo funciona esto joven?
- Es sencillo usted me dice que es lo que le genera culpa y entre ambos buscamos como liberarlo de ella, ¿que le parece?
- Esta bien, supongo…
- Bueno comencemos
- El asunto es que siempre que salgo de coger con una puta me siento de la chingada y...
- ¿Lo tratan mal?
- No, no al contrario siempre han sido muy amables a pesar de que estoy muy jodido, nomás véame la cara de charal tatemado, el que sean cariñosas me hace sentir bien de momento, pero al final, despues de eyacular, su amabilidad hace que uno se sienta menos que una mierda.
- ¿Usted las trata mal?
- Tampoco, siempre las trato casi como princesas, las respeto dentro de lo que cabe, nunca le he levantado la mano a ninguna, sería incapaz, es que bueno, usted sabe, a mi edad y con mi apariencia no podría tener sexo de otra forma.
- Bueno, este Ammm…
- Espere eso no es todo, además siempre elijo a las más jovencitas, sinceramente las de mi edad no se me antojan, no podría conseguir una erección, ¿se imagina un perro hediondo y libidinoso como yo teniendo relaciones con esas niñas? Es casi incestuoso…
- Ammm, bueno es natural que elija a las que se vean más jóvenes y saludables, -silencio incomodo- a propósito ¿nunca se ha contagiado de nada? -de momento no se me ocurrió algo más inteligente-
- No aún no, afortunadamente hay un centro de salud cercano a mi hogar y me regalan preservativos a cambio de a hacerme estudios clínicos periódicamente.
- Podría decirse que de cierta forma protege a las mujeres que contrata.
- No lo había visto de esa forma, pues si, eso creo.
- Bueno señor si existiera gente precavida como usted el mundo fuese más saludable
- ¿Usted cree?
- ¡Claaaro hombre!

El hombre sonríe, me da una palmada en el hombro y deja un par de monedas en el botecito de los tips y se aleja. A mi se me borra la sonrisa pendeja de sujeto de portada de libro de superación personal tras mi "Claaaro hombre", e inmediatamente arranco la cartulina, la rompo en dieciséis pedazos y la tiro en el cesto de basura. ¡A la mierda, renuncio! vocifere, mejor me dedico a algo menos complicado, ahí fue cuando aplique para Fisico Nuclear…

*** Pal Chava Castro que constantemente me pide respuestas que no puedo darle...

CRASH

2009-08-02T21:35:00.000-07:00

El sueño en diástole y sístole, el parpadeo denso, más denso. El hijo travieso de Hipnos apunto de cortar el hilo que sostiene tu cabeza erguida. El sol comienza a abrazar la sombra de la ciudad, la condena son tus manos sujetando un volante. Tu ventana izquierda abierta, el aire dando bofetadas de vigilia. La autopista serpenteando luces que se difuminan al tocar pupila, el bullicio etílico cada vez mas lejos, se esfuman las voces, las manos, el dialogo ebrio de aseveraciones pendejas, el beat de unas caderas que no tuviste, se aleja también el titubeo para atreverte a hablarle, un número de teléfono que no será marcado, el sabor a levadura de sus labios.

Sigues ahí con los brazos lánguidos sobre el volante, se te pudre de placer el cuerpo al cerrar el telón del ojo, la sensación de parto desgarrante al abrirlo de nuevo, recuerdas vagamente lo sencillo que era cuando se es niño, con el sueño tranquilo en el asiento trasero. No eres tan franco para reconocer que no puedes, que lo mejor sería un lugar al borde del camino. Te jalas el cabello, deformas tu cara con la mano, trémulo intentas prender el radio, el dedo mengua y no enciendes nada. Una lagrima de bostezo titilando en tu mentón, un grito onírico jalando fuerte desde adentro, la ideación de desaparecer en el abismo del próximo puente.

Por fin lo haces, dormitas un instante pero una chispa de adrenalina te hace volver a controlar el volante (de cierta forma preferías no hacerlo), el reloj de tu marcha parece no avanzar, la nausea contigo apestándote el trayecto, te gustaría vomitar pero no bebiste tanto, todo sonido te arrulla: los automóviles que cruzan al otro lado de la vía, las sirenas, la vibración de tu propio auto, hasta ese cristal lateral que siempre chilla. La espera es diferente no se trata de una cuestión de tiempo sino de distancia y físicamente te sientes impedido para acelerar tu marcha, un ¨putamadre¨ lento te repta por los labios. Todos los semáforos parpadeando en rojo, negándote el regalo de los dos minutos de descanso, maldices la hora en que decidiste vivir lejos del centro, aumenta la frecuencia del cabeceo.

De pronto te sobreviene exactamente la misma sensación de imposibilidad de no retrasar más tiempo un orgasmo, por fin se corta el hilo, los remos al agua, el volante vibrando parece temblar como si le diera pánico su nueva libertad. La mueca de sonrisa apenas se empieza a dibujar en tu rostro dormido, cuando un violentísimo ruido revienta el relativo silencio, estalla el vidrio, la sangre te vuelve al cuerpo a cada nervio a cada músculo, abres todo el ojo y ya todo gira, aprietas el acelerador y el freno al mismo tiempo, el timón se mueve a ninguna parte, todo en violento-estridente, intentas con una mano cubrir tu rostro y con el otro someter al volante pero el movimiento de este lastima tus dedos, cinco segundos estrepitosos de un suplicio que parece no terminar nunca, un ultimo golpe y por fin la nueva chatarra acalla. Vuelves tu rostro y brazos al volante, te inunda la duda, el miedo y piensas: ¿Con quien choque? ¿Se encontrará bien?, ¿Me encuentro bien? (palpas cada extremidad de tu cuerpo) ¿Habrá muerto alguien?, sobre tu mente sigue fluyendo el mar de ideas, piensas en el amigo que consigue las refacciones baratas , recuerdas al abogado gordo que intenta seducir empecinadamente a tu hermana, horas extras de trabajo, dólares, la tarjeta de crédito que por fin dejaste en cero, el día que decidiste dejar de pagar el seguro. Empiezas a aceptar el procedimiento e imaginas, las grúas, patrullas, el ministerio público, tu madre llorando, los ¨te lo dije cabrón¨, el ojo morboso que se asoma, el papeleo, el corralón, los ¨benditoseadiosquebuenoquenotepasonadayquesiguesvivo¨

Prefieres no salir y esperar hasta que el problema toque a tu maltrecha puerta, pruebas un poco de tu sangre, te das un masaje en el pecho, tu hombro se enfría y el aire que se filtra hace que comience a doler. Observas constantemente el pedazo de espejo que aun cuelga en el retrovisor, titubeas con tu celular pero prefieres no marcar a nadie. Todavía no se escuchan las sirenas, pero si unos pasos que se acercan en ritmo de trote, tragas un poco de saliva, sabes que te dará un poco de vergüenza verlo, se escucha un golpecito en la cajuela que anuncia que ya casi llega, volteas un poco el rostro a la ventana para acercar el oído. El señor, que se ve ligeramente lastimado, coloca su brazo derecho en el techo del auto cuando por fin llega a tu ventana y te dice con voz nerviosa: Perdón joven me quede dormido…

*** Pa mi compa el Markuse (You know way perrita)

...

2009-07-17T12:52:00.000-07:00

Asomarse en tu literal espejo
Descubrir el corrosivo hueco
Crítica necesitada que no rompe
Si no que rasga superficie

El párrafo ajeno te dicta
Lazo invisible de tu jerga.
Aún se te niega lo sublime?
La magia destructiva
del que crea.

De ahí te brota la pobreza
Mendigando el error ajeno
Extendiendo la mano al alarido
Negándote al silencio

Tu búsqueda es efímera
La mierda no esta afuera
Si no a espalda de tus ojos

Hacia la mentira mi rabia
De mis vísceras el trigo
En mis manos el pan
Que no generas

Aquí seguiré pesando vértebras
Deletreando cada célula mía
Abriendo y sembrando
Vertiendo contenido
Surcando piernas
Mordiendo labios
Reventando ruidos
Derritiendo témpanos
Hurgando en la tristeza
Sentando a Dios a mi derecha

Mientras sigue evacuando por la boca
Lupanera de las letras, esto señor,
es una moneda más para tu verborrea.

...

2009-05-31T16:35:00.000-07:00

Aunque se piense mal,
Creo que orinar borracho
Es un acto metafísico,
Endorfina tibia del espíritu,
Ensayo salpicado de la vida

Liberar el esfínter para
Corrernos en amarillo.
Batuta eyectil expulsando
La historia del día,
Drenando en caída libre
Lo que nos separa de la vida:
El computador
La amargura
La influenza
Las noticias
La corbata
Los zapatos
La jornada
El trafico
El tedio
El aah!!!

Por eso el sonido
De cristal rompiendo.
Por eso la sonrisa
Mientras me sostengo.
Por eso escribo con
Tinta de chis en el suelo.
Por eso lo hago con
Las manos al cielo.
Por eso ¡carajo!
Meo, meo y MEOOoooooohh...

Spitcture...

2009-05-12T01:14:00.000-07:00

Soy un fragmento de todo
Cuanto me proclama,
Objeto de lo inanimado
Pólipo arbitrario de la vida
Parasito de lo enfermo
Prueba de lo invisible
Retacero de la imagen
Piromaniaco del ruido interno
Silente cronista del transporte urbano

Soy

Un tú,

Un no-soy,

Un los otros,

Un-idad espora,

Un-hijo de la chingada,

Espejo de la efigie reflejada

Un caracol de baba dulce
Me lame el pensamiento,
Remendando la enuresis de mí sombra
Estallando escamas de pasado,
Clavando estacas de silencio
Irrumpiendo la voracidad del tiempo
Con su noctámbulo paso lento.

La noche es la hermana que no tengo
Útero bruno de mis manos
Laguna donde se sumergen soles
Patio donde juega mi tristeza…

I

2009-05-07T00:26:00.000-07:00

Tu cuerpo es una forma de caricia
Un beso que se oculta,
Santuario de mis manos.

Mis manos son el hueco de la espuma
Levadura de deseos
Puentes de tu belleza

Donde termina tu sonrisa,
Nace un oscuro cauce.
Una de tus sombras se retira
Cuando mi curiosidad asoma.

Misma sombra que me ronda
Mientras duermo en paralelo,
Un vaho de ninfa se ha vuelto mi vigía.

La ensoñación es otra forma de vivirte,
Recreo de las fuerzas que se ocultan
En el día.

Yo no soy sol, tú no eres luna,
Pero somos eclipse…

¡Que se rompa el epitelio!

Mis mañas para tus ansias
Mis insectos para tus flores
Mis dientes para tu espalda
Mi aire para tu fuego
Mi río para tu puente
Mis demontres para tus ninfas
Mi Baco para tu bosque…

... ... ...

2009-02-08T19:21:00.001-08:00

Mis órganos están de fiesta
Pequeñas explosiones en mi cuerpo,
Asalto al aire con las manos
Juego de improvisto,
me tiendo a lo infinito
La realidad quiere echar pata conmigo

Mi erección crece como el
Universo y casi lo alcanzo,
La risa me acomete por este último
Párrafo.

¿Cómo se hace el amor con el intelecto?

Anyway…

Un cardumen de imaginación me viene guiando
Manipulo el clítoris del cotidiano
Calor-espiral espiral-calor
Voy a inyectarle vida a lo mundano

Extiendo la invitación:
¡Vamos que se puede carajo!

Siganme directo la insurgencia de este poema barato, rompamos su cuarta pared. Su ritmo y todo lo que suene bonito... SDDASGASWQEDGSTRHX

¡Ningún limite esta justificado!

Plantemos un árbol
Y trepémosle de ancianos
Besemos princesas para
Convertirlas en sapos
Quizás les apalcuache el Macarío*

No cabe duda: Que lindo es mi caos

¡Las piernas de la realidad siempre han estado abiertas y nos están esperando!

...

2009-01-29T02:20:00.000-08:00

No me gusta la nota del aburrido
La estática clavada en la columna
La mentira vertida en el poema
ver el tercer mundo filtrándose al espíritu

Me entristecen las manos pariendo sombras
Las verdades hibernando en la lengua
La rabia engullida por el hambre
La muerte olvidada en el espejo

Me niego a solaparme la mentira
A que el fuego me coma los oídos
A que el mundo perturbe la mirada
A caminar por el cuadrado círculo

Prefiero llenar espacios con siluetas
Bailar locuras con el niño
Purgar los ojos con las olas
Jugar silencios en mi alcoba
Girar la totalidad del centro vacío
P(e)rinola del absurdo,
Toma-todo-todos-ponen… da lo mismo...

...

2008-05-04T13:38:00.000-07:00

Siempre le ha gustado hojear con la mirada las piernas de las mujeres, indudablemente por su cualidad de bisagras de la puerta más bella del mundo. En esta ocasión no hay mucho que ver, solo algunas urracas con trapos estrambóticos que presumen amar el arte, hembras que hacen perder la libido al menos un par de meses a cualquier hombre que las observe detenidamente. Demóstenes se escurrió en una exposición de arte conceptual para beber y comer gratis. Esta vez no malgastó el tiempo y se dirigió directo a los bocadillos y el vino. Una vez que le pagaron su atención con el sosiego de su hambre fue a recorrer los pasillos de la galería. Alegremente decepcionado se escapa del laberinto de fauces habitadas por lenguas circunspectas y mamonas. Al menos los cómicos involuntarios le regalaron algunas de esas sonrisas tenues que bailan adentro de uno como niñas traviesas.

El vino instintivamente robado es bebido con el aire como compadre. La bebida de vid y el viento son una exquisita mancuerna en lo que a placeres aromáticos respecta. La botella rompe dos veces; un silencio relativo y su cuerpo liberando el vacío sobre el fondo de un río de pavimento. El rectángulo de asfalto elevado y convexo con incrustaciones metálicas intercaladas sobre sus bordes que aun desconoce que le citan puente, es la mejor opción de trayecto para un perro nostálgico como él y una paradoja interesante sobre la vida y la muerte para sus rancios botines. La acústica de un viaducto desolado siempre ofrece una atmósfera ideal para el pensamiento y para la evocación. Un simple sonido puede ser la brecha que hace que se aparezca en todos lados, ¡CRUJIR!, todo tiembla, en la suela, lengua negra de sus zapatos las hojas crujen conteniendo su nombre…

02 de abril...

2008-04-03T02:20:00.000-07:00

Arrastro el día que se ahoga entre no sé cuantas historias, no sé cuantos rostros y no sé cuantos recuerdos. Mientras tanto el taxi blanco cacheton cuadrado me aborta en el ultimo semáforo de mi primer trayecto de regreso a casa. La luz hace genuflexión a mi sombra, respetando y adornando su escueta orla, mis pasos son largos para una calle extensa, a mitad del camino sobre una de las calles que conecta a la vía, una reja abierta se menea con el aire, tres segundos más tarde un señor con una correa en la mano, grita y silba mientras camina sobre el borde de la avenida: ¡FIDOO! “whiiifiiifiiuuu”. El hombre de playera blanca se rasca la cabeza y desorientado continúa su búsqueda en dirección opuesta a la mía.
Continuo con la vista atenta a todos lados de ninguna parte, me desconcentro con la próxima imagen; el pobrecito autolavado que nunca tiene carros para lavar.Seguido por el café Internet que no vende café. Pero la ultima parte de la travesía es mas sugestiva, el ultimo ALTO de mi solazado andar, mejor aún, cruzando, el pequeño puesto de tacos, (El olor del humo de carne barata asándose, exacerba mi hambre pospuesta a lo largo del día), en medio, tendido en el cruce, un cachorro tieso tiñendo el pavimento, la patita saludando a nadie, algo seguramente le genero un gran impacto pues yacía con los ojos saltones casi desorbitados. A lo lejos se escucha de nuevo el silbido,(whiiifiiifiiuuu) Al final por alguna extraña razón me siento amo y señor de un pequeño misterio, detective preciso adivino del tiempo…

Carta a la tristeza ... U.U

2008-03-13T04:12:00.000-07:00

No me abraces con esos ojos
De hambre lasciva,
Me niego a dormir siempre contigo
A lamerte los pies como todos y
Postrarme en la fila de tus groupies

¿No te bastan los mojones
Que te se masturban con tu nombre?
Esos que te buscan por moda
O como recurso literario.

Los ridículos que ante su imposibilidad
Se ponen a inventarle cualidades a la luna
Estupidas y fatídicas…

¿Acaso ya no te satisfacen aquellos
Que pregonan con tu nombre?
Los que buscan en tus ubres
Que les quites lo pendejo.

¿Te gusta la carne alegre?
¿Para que me quieres?

Seguro te aburrieron sus poemitas,
¿Cómo es que comienzan?
Como sufro desde que me dejaste...
La botella se derrama en el rincón…
Como dueles mi amor…
¿Dios?... ¿por qué estoy tan solito?

Te cansaron estos y aquellos
Que se hacen llamar artistas
Los que te usan premeditadamente
Para que les des garfio a sus entrañas
Y esconder en los intestinos el talento inútil
Que fugazmente les regalas.

Por su puesto que el misterio
Que te viste me seduce,
Es decir, claro que me gustas,
Ya aprenderé a encuerarte en intervalo
Veras que por fragmentos te me entregas
Tarde o temprano me salgo con la mia.

No me abraces por la espalda
Cuando la noche abra sus ojos,
No te sitúes en mi silencio
Intentando erigir tu reino gélido,
Pero sobre todo, jamás¡JAMÁS!
Te pongas el traje de ella
Ellaa, completa, ha sido muy hermosa.
En cambio tú... tú solo eres una fea puta...

Hasta pronto temporera...

...

2008-03-05T23:27:00.000-08:00

Tengo los labios al cuerpo,
Una pequeña tristeza
En algún lado que
No termina de romperse

Aún disfruto los soles,
La distancia entre mis piernas,
Saber que mi muerte será
Indiferente a la naturaleza.
El sol naciente de mi cintura
Que se deleita eclipsando lunas,
El talento de mis manos
Para ser lengua y ojo
Electricidad y viento
Arrebato y movimiento
Humedad y caricia
Clamor y Richter…

Aún desfachateo con
Mi anárquica bufones,
La travesura mañosa
Y mi cinismo tierno.

Tampoco olvido;
Desdentar mis ojos
Para ser mirada,
Cultivar los oídos
Para ser silencio,
Podar mi nombre
Para ser espacio

Tan solo me siento un poco más viejo
Menos ligero y con más cuerpo,
La sonrisa a media hasta
creo que me subió de precio.
La garganta aplaude menos,
Los parpados descienden más lento.

La nostalgía de un nombre que cruje
en todo el cuerpo a todas horas...

Soliloquia...

2007-12-14T15:10:00.000-08:00

Tengo comezón en la existencia, los dedos emociones se niegan a rascar las erupciones neuróticas amotinadas entre el bando de las sensaciones y los pensamientos. Todo es tan fragil ahi y las manos de las palabras tienen los dedos tan obesos, la torpeza natural de sus dimensiones las obligan a presionar espacios de más, espacios de blanca calma, inocentes de la mugresilla del dígito. cómo hacer una pequeña insición con unas pinzas perras?
Alguna vez un buen amigo escribió "Nuestra lengua es inocente mientras desconozca el alfabeto"

Creo que el perro tenía razón...

n+1

2007-12-10T21:36:00.000-08:00

El tiempo es cambio y un valor agregado...

Insectario tragicómico

2007-10-31T18:47:00.000-07:00

Solía vivir con un gusano de corazón en la cabeza
Que me susurraba palabras de invierno, hace tiempo que no se deja escuchar…

En la sombra de un minuto de lucidez
Se esconden días-mosquitos de desesperanza.
Evacuando lentamente los cadáveres
Que eyacula la lengua, en la melodiosa guerra de las ideas

Navegar sobre un velo permeable
Entre el humanismo y la misantropía
Acallar siempre sobre la ironía y la nada Retornar de nuevo a la pulsión de muerte
Para generar un par de pulgas-vida

Contemplar como las larvas intelectuales
Devoran desesperadamente las crisálidas
De mariposas que ya no existen. Con la esperanza
De desarrollar alas propias sobre el vientre, para que duela
Un poco menos y golpear un poco más fuerte.

Enmudecer y entristecer por la escasez de seda
¿Alguien aún genera seda?
¿Alguien recuerda como se sentía la seda sobre los labios?
Seda, dulce seda…

Las mantis religiosas alumbrando insectos de cinturas frígidas
Alimentadas por heces de negra culpa
Mientras el asco los incita a devorar la cabeza de sus creadores.
Es el karma biológico de la cruz…

Donde me encuentre a ese Dios, sin pensarlo
Le introduciría una tarántula en la entrepierna…

Ensombrecer la sonrisa para no abaratarla
Refrescar la tristeza para que no se endurezca
Recordar la poca importancia de las líneas
Que no permiten deformar la forma deformada
Donde se encuentran las verdades relativas
Que sostienen la existencia de las libélulas

Caminar para adelgazar y poner en forma el pensamiento
Llegar siempre tarde a la cita inevitable con uno mismo
Burlarse de los caracoles lánguidos que han perdido su casa
Como a 2 cm. de distancia.

Renovar algo de fuerza con una simple sonrisa
Seguir caminando después de levantar los hombros
Indicando que: “Yo no sé ni madres, pero el camino esta entretenido”

Jugarle una travesura a la abuela de 87 años y salir huyendo
Como cucaracha asaltada con luz. Intuir que pronto ya no podré hacerlo…

Recordar como mi amada se asía ferozmente en mi pecho
Como si no existiera un mañana en el hoy de ayer
Extrañar como al invierno a esa arañita de avellana…
Que se pierde y me olvida entre sus patitas
Y sus múltiples ojos anochecidos.
¡Pinche vieja! Como le amo…

AC CHARAL 3 IN A ROW

2007-10-21T14:05:00.000-07:00

Mi hermano y su nueva novia en el sillón procurándose delicias al oído. El código ético para hacer inmoralidades que subyace entre mis hermanos y yo, me invita a encerrarme en mi alcoba, con el pretexto de limpiarla un poco y así liberar a los amantes de mi incomoda presencia.

Unos gritos aciditos con mi nombre como estampa me invocan desde afuera de la casa. Hago ruidos antes de abrir la puerta, advirtiendo con un bostezo falso y unas pisadas fuertes la salida de mi cuarto y de esta forma enfriar el acto que se entibiaba en la sala. Mi hermano coloca las manos en un lugar menos comprometedor. Cruzo la sala sin voltear siquiera hasta llegar a la puerta principal, la entreabro asomando medio cuerpo y la cabeza. Las vocecillas me anuncian que jugamos a las 5:00 p.m. Mi teléfono celular anuncia las 4:00 p.m. “Entrenador vamos contra los relámpagos” a lo lejos el más precoz del grupo murmura << ¡ja! ¿Contra esos weyes? Si están bien pendejos>>. De nuevo los enanos me avisan casi a la hora del juego. Muy solemnemente les digo ¡órale weyes! junten a los demás… ¡en chinga!

Regreso por una sudadera y algo de dinero para completarles el arbitraje. Es evidente que tendremos que prescindir del raite. El dueño de la pick-up que esta fuera junto a la banqueta de mi hogar pertenece a mi hermano. Lamentablemente conozco muy bien sus prioridades y dos horas a solas con su nueva conquista, no tienen, en ningún sentido y bajo ninguna circunstancia punto de comparación con el hecho de ver a mis charales curtiéndose la vida sobre un campo de juego.
Salgo, el aire que anuncia el invierno me recibe. Volteo y 10 cabecitas ingenuas con camisetas de todos colores me esperan sobre la caja de la camioneta. Les indico que se bajen, con el pretexto de que hoy nos iremos corriendo para llegar calientes al juego. (Ellos no tienen por que saber de los deslices de mi broder)

Todos nos apresuramos, son 20 minutos de travesía entre el Mariano y el Pipila donde se encuentra la Cancha 4. Durante el trayecto se hace la vaquita para pagar su arbitraje. Hoy se juntaron $23.50, no lo suficiente, me resigno a completar el resto. Llegamos 5 minutos antes de la cita con el balón. Lo primero que hacen es buscar afanosamente a sus enemigos del día, con la intención de medirse antes del juego. En las gradas, sobre la esquina alta de la derecha se encuentran nuestros rivales y entre ellos un rostro familiar. “El popeyin”, al parecer nuestro defensa central estrella cambio de bando. Nos engaño a todos diciendo que su mamá ya no lo dejaba venir a los juegos. La traición era un aliciente extra para ganar el partido.

El silbante pita el final del juego que precedía el nuestro. Todos me rodean pidiendo jugar y exigiendo su posición preferida dentro de la cancha, pero la ecuación no me da. Tengo cinco que se dicen delanteros, cuatro medios un portero y ningún defensa. Solo 7 pueden entrar y no puedo jugar con 5 “delanteros”. Así que los redistribuyo, con una alineación 2-3-1.

Tres tristes charales salen a la banca, y se postran con sus manos agudas y los ojos atentos sobre la malla para no perder el desarrollo del partido con la premeditada intención de notificarme cualquier error de un compañero y aumentar así su probabilidad de participar en el juego.
Un desbalance notable existía entre mis enclencles pero talentosos muchachos y el otro equipo. Protesto cortésmente al árbitro por dos jugadores contrarios que casi alcanzaban mi estatura, con aretes de cristal rosa en cada lóbulo del oído y más bello facial que yo. El árbitro solo se limita a preguntarles la edad. Los evidentes cachirules responden “trece señor” el silbante se restringe a decir “esta bien, jueguen”. Mi primera rabieta se muerde sobre mi rostro y puños. A lo lejos en las gradas un niño grita ¡saquen a mi papa! Refiriéndose al más alto de los relámpagos. Lo que hace retorcerme de risa.

El juego comienza con un rápido 2-0 a favor. La tenacidad de mis diminutos pupilos rápidamente se gana la simpatía de la gente que presenciaba el evento. (En la psicología del juego, la gente siempre tiende a apoyar al de apariencia más débil). Antes de terminar el segundo cuarto me revientan al primero y el silbante recurre a los primeros auxilios llaneros: sujetar las dos piernas del herido tomándolo por los tobillos para llevar las rodillas al rostro. Remedio universal para cualquier lesión de campo. Hago mi primera sustitución. El juego continúa y al parecer los golpes hacen mella en el empuje de los charales. Nos dan vuelta al marcador 3-2 al finalizar el tercer cuarto. Hago dos cambios según yo estratégicos para revertir el marcador. Pero a decir verdad cuando realizo un cambio solo lo hago “pss a ver que pasa”. Esta vez funciona rápido mi inteligente movimiento táctico. Empatamos 3-3. Pero de igual forma nos meten el 4-3. El balón en nuestra posesión, el tiempo en nuestra contra. Los míos tirando una y otra vez sobre el marco enemigo hasta que por fin un zurdazo fulminante nos da el 4-4. La algarabía en el público. Yo con la elegante frase que naturalmente se desprende de mi ante los sucesos más emocionantes del juego, festejo: ¡Awebo mijos!

El final del encuentro, nos vamos a penales. Tres jugadores por equipo, dos fallos y un acierto por bando. Muerte súbita. Elijó a mi sobrino para que defina el partido, por su estirpe estaba convencido de que no fallaría y así fue: un tiro esquinado por la parte inferior izquierda nos daba la ventaja, (como lo haría su tío en sus buenos tiempos), solo era cuestión de que los gigantes relámpagos fallaran. El ex-charal, el “popeyin” coloca el balón sobre el manchon penal, todos los nuestros haciendo presión sobre él impío y los suyos apoyándolo en el momento más crucial del juego. Y de pronto ¡Justicia! El balón revienta en el poste, ¡si! ¡Ganamos! Todos se abrazan y rodean a los héroes del día. Como era lógico lanzan una que otra burla sobre los vencidos. Inmediatamente les señalo que por su integridad y la mía no lo hagan, (a decir verdad los parientes calvos de los relámpagos no tenían cara de gente amistosa), Así que los dirijo rápido fuera de la cancha para evitar fricciones.

Nuestro tercer sábado sin conocer la derrota es un gran suceso para un equipo que en su debut le propinaron un nada honorable 21-1. Y en los cuatro subsecuentes partidos los resultados no fueron muy distintos.
Durante el trayecto de vuelta todos preguntándome si observe sus grandes hazañas ocurridas en el juego, yo les asiento todo: “Si Danny, si vi el sombrerito que le aplicaste al grandote” “Si Moi, si vi como te faulearon” “Si Horacio, si vi tu golazo de fuera del área” “Si Brandon, si vi cuando te quitaste como a tres”. “Si Otoniel si vi como el popeyin se fue todo aguitado”…

Llego a mi casa después de ser escoltado por 10 escuincles futboleros. Al parecer el partido no fue suficiente y continuaran pateando sobre el asfalto de la 18 de marzo. Antes de entrar a mi casa aplico la misma técnica, (Pisar y hacer ruidos fuertes), en esta ocasión se me ocurre llegar dizque cantando. No es mi intención sorprender en extrañas posiciones a los cariñosos amantes que deje antes de irme al juego. Pero ya se han ido, terminaron rápido según parece. Entro a mi cuarto para continuar con mi migraña existencial que deje pendiente, pero los sutiles círculos dibujados en las cobijas de mi cama parecen indicar que mi cuarto fue habitado y lo confirmo con algunos residuos plásticos abandonados en el bote de basura. De pronto surge en mí un impulso notable de lavar mis sabanas. Y opto por leer algo en el cuarto de lavado mientras la lavadora danza escandalosamente…

Suinfanticida..

2007-10-19T16:00:00.000-07:00

Escribir para expulsarme fuera, deshacerme de mi por un instante. Dejarme encargado sobre una hoja o un espacio como este, capaz que procesar letras. Las ideas se me vienen a la cabeza con fecha de caducidad y el intestino de mi cerebro no es tan veloz como el de mi estomago. La sustancia para procesar es más vacía, menos tangible. Los dientes no trituran hay que deglutirlas todas, el dolor y el ruido para la garganta del cráneo en ocasiones es intolerable !no me soporto!. Ordenar mi alcoba es igual de complicado que ordenar mis pensamientos. Y sobre ese instante me acuso de morder afuera, con la inconsciente intención de buscar sicario, pero mi cáncer no responde a beligerantes pasiones, ingenuas complacencias o vanidosas retoricas. Si no a algo más ingenuo, menos complicado. Algo como unos zapatos rotos, chocolate alrededor de los labios y unas manitas apuntandome con una pistola de juguete...

...

2007-10-06T19:41:00.000-07:00

Mis palabras son un gran ropaje, una gran cantidad de materia etérea, mierda metafisica en la mayoría de los casos que cubren vulgarmente mi esqueleto inocente. Hoy hago un intento precoz por desnudar mis letras, desvestirlas para no morir ahogado por su peso. Intentar desvanecerme antes de llegar al punto final. Prefiero escribir sobre la arena del desierto interno del tiempo, que no come pero tampoco defeca, por que es boca, intestino y recto, unidos en un solo tiempo en una sola nota, serpiente devorando su cola... ahí nada se escribe por que nada se recuerda, es música tragada por sus notas, guillotina de la imagen, cáncer del todo. Sensación de oleaje que me arrastra hacia mi microscopico lugar en el universo. Ceder la dirección, quedarme quieto para sentir el movimiento, nadar, nadar, flotar y sonreir...

Sin titulo

2007-08-13T18:59:00.000-07:00

Desplazarme sobre esta placenta espesa a la que llamamos mundo
Tragar un poco de su intoxicada consistencia para abrirme un espacio
En el circo monocromático de corbata y etiqueta.
Los zapatos incómodos sobre mis nobles pies, dragan el laberinto en surco
Donde se diseminan mis células muertas que se disuelven en el mar de
Polvo y fragmentos orgánicos desprendidos por cuerpos de piel y barro
Erosionándose en cada pose fotográfica de gestos ondulados
Donde esconden por un instante la mirada de llama extinguida
Las arrugas del alma y el entrecejo acanalado de molestias acumuladas
Que preceden su conciencia y tal vez su existencia…

...

2007-07-15T16:59:00.000-07:00

Mi soledad tiene rostro de esposa enfadada...

FRIGIDEZ DESFACHATADA XD

2007-06-18T11:59:00.000-07:00

No me seduce la postura del dorso de la mano sobre la frente
Del poeta trágico e hipocondríaco.

No me seduce la protesta beligerante, rabiosa e ignorante
De la maquina roja sin corazón ni espíritu.

No me seduce la amargura del pesimista con el arma en la sien
Y sin una bala en el revólver.

No me seducen los versitos rosas tejidos con hilo de luna
Y meados con ternura.

No me seduce la omnisciencia sesuda, organicista y metódica
De alma inorgánica y de imaginación limitada.

No me seduce la religión anti-religión o el dogma anti-dogma
Gobernar mi vida lateralmente, con una sola mano, un solo brazo
Cuando mi cuerpo tiene un sin fin de extensiones.

No me seduce la pureza metafísica del caballo blanco
Cabalgando hacia el cielo, erigiéndose sobre los mortales
Como un acto inconciente de misantropía pasiva.

No me seducen las ideologías complacientes y pobres de carácter
Que esconden una compasión mezquina y humillante.

No me seduce ninguna, por que ya han sido todas mías y
Me han hecho suyo sobre alguna aula de paso
Dejando tan solo el asombro del primer devaneo

Soy un desfachatado, cabronsito desinhibido y en cuestión de istmos

Siempre he sido y seré un promiscuo… Un hombrezuelo

Hoy me seduce el origen de la seducción misma
Los sonidos del deseo orquestando la música de dos cuerpos
La caricia tendenciosa bajo la sabana y los rasguños en la espalda
Los cambios de velocidad de los movimientos ondulados
La insurgencia del lenguaje lengua de las lenguas
El espacio para lamer el espacio, el tiempo para lamer el tiempo
La saliva hilvanando tactos, el tacto tejiendo complacencias
El estertor pre-culminante diseminando la humedad
Escurriendo sobre la comisura de los muslos
El algoritmo del beso de dos cuerpos y cuatro pares de labios
El nado sincronizado de pecho y mariposa
El caos químico, los poros abiertos y el motín celular
El arte en su estado más puro, el arte desnudo
La meditación acompañada, la meditación en movimiento

El vuelo vertical de dos sombras, que se disipan
Al crepúsculo de un viernes …

MINI-PSEUDOPSICOANALIS DEL DALI...

2007-06-11T00:45:00.000-07:00

Se discute si Dalí es auténtico o farsante. Pero ¿tiene algún sentido decir que alguien se ha pasado la vida haciendo una farsa? ¿Por qué no suponer, al revés, que esa continua farsa es su autenticidad? Cualquier expresión es, en definitiva, un género de sinceridad. (Ernesto Sabato)

La “farsa” de Dalí nos proyecta nuestra propia hipocresía. ¿Cómo seriamos si expresáramos todo ese contenido caótico metafísico que se encuentra latente en nuestro preconciente que reprimimos por nuestros miedos y por nuestra fuerza superyóica? Seguramente no muy distintos a él…

Para entender al artista hay que conocer un poco de su historia (A los cinco años, sus padres le llevaron a la tumba de su hermano y le contaron que él era su reencarnación). La herida narcisista que le hicieron sus padres al trasmitirle a su hijo su resentimiento, su dolor, su rabia y su temor por haber perdido al primer hijo se refugia en el artista traumatizándolo, de ahí la imagen de grandiosidad, ello le permite elevar su maltrecha auto-estima y sentirse un poco mejor consigo mismo.

Dalí era el juguete de Dalí es sujeto y objeto, necesitaba reinventarse, crearse a si mismo constantemente por que al nacer le negaron una existencia propia. Las obras del pintor español dan la impresión de ser una eyaculación, un orgasmo onírico inacabado de sus sueños y complejos que se subsanan y se subliman a través de su obra. El mismo afirmaba en sus últimos años de vida “mi más grande obra he sido yo mismo”
A diferencia del mito de Ovidio sobre narciso de Leemos, que murió el día en que se conoció a si mismo. Dalí vivía y moría en un solo tiempo, simultaneamente se inventaba y se descubría a si mismo.

...

2007-06-06T14:24:00.001-07:00

Cuando uno no tiene nada que decir, es por que necesita hablar consigo mismo, voy a caminar…

CUENTO, TITULO: "PENDEJO"

2007-05-29T22:03:00.000-07:00

I
Una hebra de luz tenue apenas se cuela por la ventana. Un poco de aire frió entra por debajo de la puerta para convertirse en un escalofrío que me recorre el cuerpo. La orquesta de clacksons acompañada del zumbido de los autos me da los buenos días y, por supuesto, cuanta grosería de cualquier conductor neurótico.

Siempre me molestaron las groserías. No sé. Me ponen de nervios, me alteran y me dan ganas de golpear el rostro del que las vocifera. Darle un puñetazo con tal fuerza como para restregarle cada letra, morfema y silaba de su pinche grosería. Sin embargo no podría culparlos del todo. Debo admitir que me resulta bastante placentero sollozar un "pendejo" mientras de reojo miras al pendejo que hizo, ó te hizo, alguna pendejada.

Creo que es medio día el cuerpo me duele de dormir tanto tiempo. El lado izquierdo de mi rostro esta marcado. No necesito tener un espejo a la mano para darme cuenta. Mis dedos sienten líneas rugosas sobre mi rostro (seguramente están rojas ó casi moradas) Esas cosas se saben. Además es mi cuerpo y lo conozco bien.

¡Carajo! son las 12:25. Asesine el sol de la mañana, atascado entre las sabanas. Odio cuando eso pasa, pero al final siempre pasa lo mismo. Cuando uno comete los mismos errores día tras día, y el cambio no es una opción viable, hay que encontrar respuestas económicas. ¡Si eso es! Una dosis de "filosofía" del perdedor, no cae mal, en casos como el mió. Así, si mañana ejecuto el mismo error, ya no me molestare por cometerlo. No importa si desperdicie medio día en dormir, cada día hay menos cosas importantes por hacer.

Ya casi es final de mes y tengo que pagar el alquiler. Cosa que me resulta indiferente. No obstante, crea algún tipo de malestar en mi estómago. Que siempre termino por disipar con otras ideas en mi mente. Pobre panza siempre resiente todo. Todas las emociones más desesperantes se sienten en el estómago, siempre ahí, retorciendo la tripa con sus emotivas reacciones ácidas. Al menos por eso trato de respetarlo cuando desayuno. Es lo mínimo que se merece, un poco de fruta algo pasada, y un plato de corn flakes, y ¡listo! a dar el rol por la ciudad.

II

Es lunes, aunque tengo más de 5 años que no voy a la escuela y casi un año sin un trabajo estable con semana inglesa. Aún me da el mal sabor de boca que provoca el lunes a cualquier estudiante o trabajador. Los lunes son amarillos claros y siempre hace un poco mas de viento de lo normal. La tarde se escurre lenta y aburrida. La ciudad antes de medio día es silenciosa. Seguramente por que la gente habla de más los fines de semana y el regreso a la rutina de entre semana es una bofetada fría para todo el mundo. Cuando uno siente frió en los labios es preferible callar, suspirar, bajar la cabeza y seguir caminando. Las palabras frías son mediocres para conmover a alguien. Cuando se habla con la lengua fría, la gente no entiende ideas y jamás se gana alguna discusión sin calor en los labios.

Me contaron que mi amigo Luís estaba algo enfermo, creo que lo visitaré .Probablemente sea la “malilla” involuntaria. La última vez que lo vi, vino a mi casa y su aspecto era bastante desagradable. Tenía su pantalón arrugado, con tierra húmeda impregnada, algunas manchas verdes ciertamente de pasto y sus labios muy resecos. La mezcla de su propia orina con la tierra de algún picadero o patio baldío y el aroma viciado de su ropa, encuadraban una imagen bizarra de lo que era mi amigo.
Me pidió algo de dinero, cosa que de antemano los dos sabíamos que no tenía. Me imagino que Luís ya había descartado sus primeras opciones y seguramente le negaron la ayuda, así que solamente quedaba yo. Nos conocemos desde niños. Sabía que de alguna manera lo ayudaría. Lo único que pude hacer por el fue regalarle un suéter y un pants “limpios”, bueno no tan sucios, así tendría un poco mas de suerte a la hora de mendigar una lanita. La gente siempre se fija en la apariencia y hasta un mendigo limpio tendrá un poco mas de éxito que un mendigo orinado y mugroso. Las cosas siempre han sido así y siempre seguirán siendo así, la vida no es justa y uno termina por acostumbrarse a esa pinche idea.

III

Son las dos de la tarde, estoy esperando el camión azul que me llevará a cualquier lugar. Cometí el error de esperar el camión a esta hora. Cuando es una hora en punto de entre las siete de la mañana hasta las siete de la tarde, (a excepciones de un par de horas antes de medio día). Hay demasiada gente y todo mundo se aglutina para pelear un espacio en el camión. Puede ser un espectáculo algo deprimente y molesto, ó bastante gracioso. Hace tiempo que lo tomo de la segunda manera. En la batalla por el espacio, las mujeres dejan de ser damas, los hombres dejan de ser caballeros y todo mundo, hasta los niños se convierten en guerreros. Es raro, pero podría decir que en esta lucha por entrar al autobús se vive un momento de equidad de género e igualdad de clase, algo que resulta paradójico. Pero para mi causa bastante cómica y placentera.
Los más fuertes y astutos al final tienen su recompensa: un espacio asfixiante y un pedazo de tubo para sujetarse…
Ya adentro se forma una pequeña marea de brazos y cuerpos con aromas de todo tipo. Las estudiantes perfumadas, el sudor natural de los Albañiles regresando de la construcción, el aroma a plomo de los empleados de las fábricas y uno que otro haragán de poca higiene como yo, forjan una pasta húmeda de fragancias ácidas y volátiles al que uno termina por habituarse.

¿Que importa si se pierde algo de dignidad? La gente no quiere perder más tiempo, que al final es su más dulce y verdadera recompensa, unos minutos extras de tiempo. Su trabajo ya les nublo el sol de la tarde y no se pueden dar el lujo de perder el poco calor que emiten los efímeros rayos del sol del ocaso.
Por cierto acaban de cambiar el tipo de camiones, ahora son más grandes y ostentosos. Cualquier persona a su lado parece un bicho insignificante. Cada día la maquina es más grande y el hombre más pequeño. Es la grasienta idea de moda a la que nos estamos adaptando.

Después de dejar pasar un par de camiones, tome uno casi vacío. Al pisar el primer escalón del camión, el chofer empezó hecho andar su animal de metal. Siempre hacen lo mismo, por ello me prevengo sujetándome a la barra de metal que esta al lado del chofer para no caerme. No me gusta poner cara de idiota cuando me asusto. Y en ese momento se presenta la oportunidad de sollozar el “pendejo” que relaja mi coraje.

Por lo general trato de sentarme en la parte trasera donde hay menos gente, creo que es lo mejor para todos. El sonido del motor del autobús deja de molestarme después de unos minutos de abordarlo. Conforme el camión se llena de pasajeros, mi espacio corre peligro. Sé que es inevitable, tarde o temprano alguien se sentará junto a mí. Opto por mostrar indiferencia pero la ansiedad me viste por dentro, no obstante logro calmar las constantes flexiones de mis rodillas. Prefiero imaginar que será una mujer y si es de buen ver con piernas firmes y jugosas mejor. Al menos así tendría algo interesante que ver durante el trayecto. Pero con este maldito frió las mujeres no usan faldas así que mi único motivador dentro del camión se advierte como una causa perdida.

Por fin el camión me acerco a algún lugar que me resulta familiar, y ¡sí! el autobús se llenó. Pero nadie se sentó a mi lado. El único asiento de dos espacios que solo llevaba un pasajero, era el mio. La única persona de pie era una bella joven de preparatoria pero prefirió ir de pie que sentarse a mi lado. Y de nuevo de mis entre dientes se libera mí bien amada palabra volcada con todo su esplendor y majestuosidad sobre la púberta mamona: ¡pendeja! Lo bueno es que no discrimina géneros y aplica a todos por igual. No seré muchas cosas, pero si soy un tipo equitativo y justo…

Equivoquense!!!!

Mugrositos....

jajajaNota: Vuelvo a aclarar que es tan sólo un cuentito pero no descarto la posibilidad que sea Erick 2020 jajaja .... shales ='(

TALLER DE COLORES

2007-05-28T00:50:00.000-07:00

La música cae de bruces sobre mi y no me toca
Mis órganos hacen gestos involuntarios
Que presionan frutas de colores
Y se libera un néctar volátil que me desboca

La música me palpa desde adentro...
Sonidos paralelos sobre pinceles de agua
Pintando el cigoto y detallando la placenta
Me desarrollo en el útero y notas de solución amniótica
Mientras los músicos nacen de sus manos y bocas…

De mis muertes...

2007-05-23T23:26:00.000-07:00

No podría concebir la vida sin un morir constante, he muerto tantas veces y en tantos lugares he muerto en un taller mecánico, dentro de un consultorio, en un salón de clases, caminando a mitad de una avenida, en un cuarto de hotel, sobre una casa abandonada, con el dentista, en una sala audiovisual, el cine, un bar, entre los productos de un supermercado y con el control de la televisión en la mano.
He nacido dos veces pero he de morir mil veces, por que es ahí, en ese bello morir, donde nace la contemplación y surge el entendimiento que crea al silencio y sólo el silencio es capaz de liberar el calor interno que suscita la vida, como él sol que origina la fotosíntesis de la belleza.
Y al final sin darme cuenta, de mis ojos brotan semillas que germinan flores sobre el mundo, flores de piel, de metal y de plástico que suavemente devuelven su polen a mis pupilas.

La calma inexplicable abraza mis células, el aire que respiro se torna apacible y tibio, el sudor de los trabajadores huele más dulce que el pan que llevan entre sus brazos para la mesa de sus hogares, mi espíritu como cualquier otro animal cambia de piel, las voces que me dividen callan, las yemas de mis manos cosquillean queriendo tocar, el encuentro de otro es inevitable, mis labios y boca se convierten en un instrumento expresivo de mi corazón que sonríe y el esbozo de su sonrisa se multiplica en rostros de desconocidos y al final todo se distiende en relativo orden, un orgasmo de vapor templado se disemina lento, más lento muy lento hacia mis adentros. La muerte fecundando a la vida...

PROTOENSAYO DE LA ¿REALIDAD?

2007-05-21T02:07:00.000-07:00

Si me dieran a elegir,

yo elegiría esta salud de saber que estamos muy enfermos,

esta dicha de andar tan infelices...

Juan Gelman

¿Cuales son los problemas sociales e individuales a los que se enfrenta hombre contemporáneo en su construcción cotidiana de la realidad? Cuando buscamos los motivos aparentes de las personas encontramos: La pobreza, la inseguridad, la desigualdad de clases, educación religiosa desvirtuada, estos factores a su vez producen síntomas de indiferencia, insensibilidad, agresión sentimientos de vacuidad y conductas compulsivas que traen consigo necesidades prefabricadas por las cuales nos convertimos en seres predecibles y fácilmente moldeables.

Todos estos fenómenos van construyendo lo que entendemos como normal o real que tiene origen en una “realidad” heredada por nuestros padres, familiares, abuelos y moldeada por los medios que se encuentran estrechamente relacionados con el gobierno y las leyes que nos rigen. Estoy convencido que gran parte del conflicto global actual estriba en el mundo donde se coloca al recién nacido, incapaz de nutrir y ofrecer los elementos necesarios para que se desarrolle de una manera saludable. Por tal motivo nuestro "pecado original" es bautizado por un cúmulos de psico-patologías en las que figuran la depresión y la neurosis. "patrocinadas" por nuestros antecesores. Que a decir verdad nos hacen más propensos a ser manipulados por los grupos de poder que de antemano conocen perfectamente que la forma de manejar a una sociedad es a través de las emociones. Una sociedad emocionalmente fragmentada es una masa sumamente dócil.

Karen Horney en su libro “la personalidad neurótica de nuestros tiempos” menciona que ante circunstancias adversas, los individuos reaccionan desarrollando determinadas actitudes o estrategias defensivas que les permiten hacer frente al medio y obtener una cierta gratificación. Específicamente, los individuos utilizan tales estrategias para enfrentarse o minimizar los sentimientos de angustia y para conseguir relacionarse con otros. Cuando las citadas estrategias son exageradas o inapropiadas. Se denominan "tendencias neuróticas”.

“La neurosis es uno de los tantos problemas que esta en el ambiente, el efecto de la mugre del ambiente en la piel de nuestra mente es inevitable” (Marco Pérez, 2007)

La neurosis, el estrés, la ansiedad, el sentimiento de vacuidad etc. Son el producto de una construcción social mal elaborada, que de cierta forma resulta ajena al a la esencia del ser humano. Rollo May (1976) menciona adecuadamente que las personas han perdido el sentido de su identidad como si mismos son proclives, también a perder el sentido de su relación con la naturaleza. Pierden no sólo su experiencia de la conexión orgánica con las cosas inanimadas, tales como las montañas y los árboles, sino también parte de su capacidad para sentir empatía por la naturaleza animada, los animales y entre ellos el mismo hombre.

La insensibilidad es una introyección que arrastramos desde hace mucho tiempo atrás, pero esta se agrava desde que podemos transportarnos a lugares y tiempos diferentes mirando una caja fenomenológica conectada a la corriente eléctrica. Su presencia masiva atraviesa casi la totalidad de los ámbitos cotidianos de una persona siendo un factor de gran importancia en la construcción de la realidad del ser humano de la actualidad. Cuando la televisión se presento al ser humano se pensaba que favorecería a la creación de una realidad social más transparente, conciente de si misma y más iluminada no obstante como señala G. Vattimo (1990) “hizo todo lo contrario, creo una sociedad mas compleja, caótica incluso; ya que la televisión tiene el efecto de producir una homologación general de la sociedad”, permitiendo y favoreciendo dictaduras. Tales dictadores han entendido claramente que hacerse dueño de la realidad es hacerse dueño de los acontecimientos y la mejor forma de hacerse amo y señor de los acontecimientos y lo que se nos vende como “real”, es precisamente a través de la televisión.

La irrealidad que nos han heredado, esta arraigada en lo más profundo de nosotros, forma parte de nuestras estructuras inconscientes, por lo cual en la mayoría de las ocasiones exteriormente rebasa nuestra propia percepcion y la única forma de emancipación de esta imposición de “realidad” es el auto conocimiento, una verdadera revolución individual, una sublevación de conciencias…

Nietzschie en su libro así hablaba Zaratustra nos propone un proceso de liberación a través de las > que Vattimo explica de la siguiente forma:

“El camello es el sujeto sometido, el sujeto moral-metafísico tradicional; el león, que representa la fase de la liberación de todas las veneraciones y sometimientos, es, con todo, sólo una fase preparatoria para una tercera transformación, la que hace del espíritu un niño. Mientras el león, incapaz de crear valores nuevos, crea sólo la «libertad para un nuevo crear», el niño es «inocencia y olvido, un nuevo comienzo, un juego, una rueda que se mueve por sí misma, un primer movimiento, un santo decir sí... "

En la actualidad la mayoría de los revolucionarios o rebeldes se quedan fijados en la fase del león, el poder y la fortaleza aparente de este estado resultan bastantes seductores como para abandonar dicho estado. Que si bien en un principio libera las primeras cadenas. La arrogancia del león no le permite abandonar el poderío para obtener algo que en aparencia resulta de irrelevante "la inocencia y olvido del niño" y al no transmutar, el león sucumbe ante si mismo y se convierte en algo parecido, si no es que en lo mismo, contra lo que luchaba. El león que se aferra a su propio estado representaría a aquel revolucionario que no ha resuelto sus conflictos internos que al final terminan por consumirlo y enfermarlo. En cambio el niño es el espíritu creativo que quiere ahora su voluntad, el retirado del mundo conquista ahora su mundo... "una rueda que se mueve por si misma" que renuncia al guión que le entregaron al nacer.

Bibliografía:
Jhon R. Searle. La construcción de la realidad social”, (1995)
Rollo May. El hombre en busca de si mismo”, (1976)
Gianni Vattimo. La sociedad transparente” (1990)
Marco Pérez. La normalidad de la neurosis”, (2007)
Karen Horney. La personalidad neurótica de nuestro tiempo (1937)
F. Nietzschie. Así hablaba Zaratustra

2007-05-17T22:36:00.000-07:00

Sucede que hoy me visito el hastió

Y este virtual espacio para dramáticos

En el que me suscribo

De pronto resulta exiguo

Para sosegar la nausea

Que se aloja en mi garganta.

Ahogo la luz

Buenas noches...

E.Silva

El trabajo momifica al hombre...

2007-05-13T02:10:00.000-07:00

El sol bosteza sus últimos rayos, el encierro en el trabajo me asesino los colores del día. El encuentro contra la máquina siempre me resulta cruel para mi cuerpo y espíritu. Pero hoy fue demasiado, simplemente ¡insoportable!

8 horas en el trabajo con mis manos encadenados al teclado y mis ojos tiemblan a causa del calor extenuante del monitor. Desde la primera hora, el horror existencial invadió mi cuerpo. Por lo general me acomete ya pasadas las 3 ó 4 horas. Pero hoy inicio apenas a los 15 minutos y en la desesperación algunos pensamientos rondaron por mi cabeza ¿Qué tal si me largo? Así, simplemente caminando, como alguna vez lo hice para tomar un poco de aire. Sólo que en esta ocasión no volver jamás. Solo caminar y caminar hasta que el aturdimiento se desvanezca poco a poco. Pero no, no tuve las agallas para hacerlo, en cambio me entregué a mí irritable jornada laboral. Busqué un lugar apartado, para intentar leer un librito de José Agustín que lleve conmigo. Un poco de contracultura chilangesca no me caería mal para disipar el aturdimiento (pensé) ¿pero quien chingados podría leer, contestando llamadas que duran dos minutos con un espacio de 10 segundos entre una y otra llamada? ¡Al carajo! y además los perros guardianes de los supervisores me hicieron guardar mi libro ¡pendejos!

Apenas 2 horas de jornada y mis manos y pecho sudaban. Mis poros gritaban y mi sudor era la saliva que expulsaban en su grito de ayuda que mis ropas silenciaron. De nuevo el hueco gigante de mis adentros me provocó el vértigo al sentir que el lugar donde me desenvolvía era totalmente desconocido y todo me resultaba peligroso. La tentación de lanzarme al abismo de mi mismo para salvarme, era irresistible ¿pero quien chingados podría perderse en si mismo, contestando llamadas de 2 minutos con un intervalo de 10 segundos entre una y otra llamada? ¡Puta madre!

Me rasqué la cabeza y salí en dirección al baño. Abrí la llave del lavabo, el simple sonido del agua me trajo una calma casi maternal, mojé mi rostro intentando regular la temperatura de mi cuerpo, y funcionó pero sólo 10 ó 15 minutos. Tan sólo quedaban cinco horas más, sólo 300 minutos más y sería provisionalmente libre.

El espacio entre la tercera y cuarta hora pasó rápidamente lenta. Mi estómago rascaba mi piel exigiendo alimento y así llegó mí hora de comida. Me vestí con una tonta sonrisa y salí a comer. Me dan 30 minutos para comer, así que tuve apresurarme para ir por algo de comida decente. Esta vez elegí algo de verduras y puré de papas que venden en el supermercado. En realidad no es la comida que más me apetecía, pero el sentimiento de culpa me embargó. Debido al hecho de mantener mi cuerpo incrustado en una silla de oficina durante tanto tiempo. Se merece algo de comida saludable después de todo (pensé). Después buscaré la forma para compensar el dolor provocado a mis testículos, pero ellos son un poco más sensibles y no será sencillo ponerlos de buen humor.

El tiempo que dura el trayecto que tardo en ir y regresar del supermercado a mi trabajo es de aproximadamente de unos 15 minutos, así que tuve que ingerir los alimentos precipitadamente, lo que me provocó una leve pero molesta indigestión durante poco más de una hora. Probablemente si eructará mi organismo se regularía y la indigestión desaparecería pasados unos cuantos minutos ¿pero quien chingados podría eructar a placer, contestando llamadas que duran 2 minutos con intervalos de 10 segundos? ¡A la mierda!

Faltando tres horas para salir, los destellos monocromáticos comienzan a acechar mis ideas como putas en bacanales y al final de la jornada ya soy un pendejo computado autómata más. Las sinapsis de mi cerebro se tornan digitales y mi corteza cerebral es una pantalla de15” pulgadas que repite la escena una y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra vez.

Al salir del trabajo mis sentidos no despiertan instantáneamente, primero mi olfato intenta reanimarse al respirar el contaminadamente fresco aire que nos brinda la re-violada atmósfera que habitamos. Despues mis piernas empiezan a desentumirse, el dolor en mis testículos se empieza a aligerar y mis brazos se estiran una y otra vez para de esta manera poner en circulación algo de mí sangre. El daño a mís ojos es irreversible al menos lo que resta del día.

Al llegar a mí casa intento ser un humano de nuevo ó algo parecido. Pero aún sigo aletargado y no me puedo concentrar en nada. Las voces ajenas me resultan distantes y prefiero evitarlas. El cansancio me obliga a arrojar mi cuerpo sobre mi cama, y así dormir un poco para alistar otro juego de neuronas limpias para ser desvirtuadas en la jornada de mañana. En un último intento de resucitación abro un libro, pero sus letras me resultan blandas y en mi mente se desvanecen sin dejar rastro alguno por mi entorpecida cabeza. Y ahí es cuando hago conciente él crimen…

UABCorp®

2007-05-09T20:55:00.000-07:00

Borreguitos...

Podría justificarse fácilmente el hecho de que la imagen que representa la universidad sea un borrego cimarrón, se deba a que es una especie nativa y representativa de Baja California. El problema ontológico estriba en que esa pinche imagen de borrego a nivel simbólico pesa profundamente. Es una tendencia peligrosa que me causa un escalofrió al espíritu cada vez que alguien menciona que se siente orgulloso de ser un “cimarrón” que por más cuernudo, vigoroso y webudo se vea el mentado animal no deja de ser, al fin y al cabo un borrego…

UABCorp®

La "universidad" es ahora una empresa más, esto no es un secreto para nadie, que al menos tenga un par de neuronas funcionales sobre su masa encefálica. Casada con el sistema de gobierno en turno, procrea una especie de caricatura de alumnos-productos, listos para ser reclutados en el gran rió podrido del mundo moderno.

Hoy resulta tiernamente ridículo creer en la autonomía, es como pensar que las bellas “geishas”del cawilon, (a las que respeto ampliamente), son aún puras y castas.

La educación integral esta pasada de moda. Las clases “Light” son lo nuevo, lo “in”, la educación universitaria actual es una comedia romántica barata. Una sexy-comedia de los 90’s tiene mejor argumentación que los planes de estudios actuales. Que son maquillados con el fin de conseguir “acreditaciones patito” que aumentan la plusvalía de la universidad y ensanchan los bolsillos de los dueños de esta fábrica de alumnos.

El sistema educativo vigente es una manifestación del desmoronamiento del potencial humano de la sociedad. Se nos enseña a repetir comportamientos y actitudes globalizadas por las modas, la imagen y la publicidad. De tal forma nos olvidarnos de nosotros mismos, neutralizando las bases que constituyen la esencia de la persona y así sin darnos cuenta nos convertirnos en un un fantasma gregario que se somete dócilmente a la voluntad ajena en un producto más, fácilmente asequible para los burgueses.

Neural Crash

Mas info sobre acreditaciones patito visita:

http://www.jornada.unam.mx/2006/10/07/016a2pol.php

Nihilismo+Depresión= Autismo

2007-05-09T17:14:00.000-07:00

El nihilista moderno, Narciso desdichado, mira en el fondo del agua su imagen rota en pedazos. La visión de su caída lo fascina: siente náuseas ante sí mismo y no puede apartar los ojos de sí.

Octavio Paz

Poeta Autista

Él solo se lee y se escucha
Porque es un poeta autista
Ha olvidado la tierra y el cielo
Por que su espejo es muy pequeño
Y sus miedos son enormes

Que le importa si el rió cambia
Si la gente muere y grita
Si ya solo le conmueven las lágrimas
Que vierte hacia sus adentros
En la orfandad de si mismo.

La verdad y el misterio
Han dejado de inquietarle
Pintar las letras ya no tiene sentido
Cuando su sombra es demasiado grande
Y el único contraste que le resulta bello
Es entre el gris y negro.

Ha cortado sus sentimientos
Que lo ligan al mundo
Para no escribir de él
Para no vivir de él
Para no morir con él…

El mundo es un vestigio
Del que solo conserva
Caricias y sombras, que duelen
Como destellos de humo
Quemando la piel de un niño.

La risa infantil es un tatuaje vivo
Que hiere las últimas fibras sensibles
De su cuerpo que ya no le pertenece

¿Vomitar hacia afuera? ¿Para qué?
Si ya ha dividido y etiquetado
Cada parte de esa masa sanguinolienta
Ya no hay nada nuevo en ella
Que le sorprenda.
Solo que cada vez es más triste y vieja…

¿Y cómo no escribir de sangre vísceras?
Si sus ojos se han volcado180º grados sobre él
Y ahora son espectadores de la función de gala:
El cáncer que consume su alma.

Los sueños que lo acompañaban
Hoy yacen dormidos, ¡Si! Sus sueños duermen
Para soñar que el poeta sueña…

Neural Crash